Se suponía que iban a ser unas vacaciones a solas. En completa soledad. Dedicadas a centrarme en mí mismo, a cuidarme, a quererme. A superar mis límites. Evité traerme a una chica de Milán a propósito. “Demostraré que sé estar de maravilla solo”, me decía.
Se suponía que iban a ser unas vacaciones en las que el silencio me arroparía, dejando que la voz interior expresara quién sabe qué profundas intuiciones.
Eso es lo que se suponía. Entonces, ¿cómo es que mis manos están metidas bajo un elegante traje de chaqueta negro, acariciando unas cálidas tetas rusas en mi suite de Manhattan?
Y ya sé que esto no os sorprende. Nunca os sorprende nada, eh, conmigo. Intento no ser la caricatura de mí mismo, involucrarme, superar los límites de lo habitual. Pero soy un hombre, como Montalbano, con mis propios límites y características que nos convierten a todos un poco en personajes.
Tetas rusas calientes
Cálidas tetas rusas, decíamos. Un traje de chaqueta que aún por poco oculta su cuerpo a mi vista indagadora. El negro del vestido contrasta con la blancura de su tez y con una luminosísima sonrisa de treinta y dos dientes. Me mira, tierna y esperanzada, como un cachorrito, casi temerosa.
No debería ser así:
Tiene veinticuatro años.
Es rusa.
Vive sola, sin patrocinadores, en una de las ciudades más caras del mundo, donde por una hamburguesa y dos patatas te gastas ochenta dólares.
Además, la conocí en el más cuestionable de los sitios de citas, un círculo infernal en el que diablesas sin escrúpulos les sacan la piel a los hombres solos, demasiado orgullosos para admitir que son carne de cañón.
Y, sin embargo, tiene esa carita dulce y ese aire inocente. Ni siquiera tiene la típica cara de arpía de las rusas. “A ver, vamos a leer un poco estas cartas”, pienso, mientras la desnudo.
Ella, tímida, me dice “Si quieres, tengo lencería mona en el bolso”.
“Quiero, ve”.
Y ella va, toda guapa, trotando.
Mientras tanto, me pongo su abrigo de piel blanco. Me subo de pie al sofá para ver cómo me queda en el espejo de enfrente.
Y así es como me encuentra cuando vuelve, siempre trotando. Lleva dos trozos de tela pagados quién sabe cuánto. Nunca he entendido el mundo de la ropa interior: cuanta menos tela usan, más te cobran.
La levanto sobre la mesa de la cocina, le abro las piernas con suavidad. “Qué bonita es esta suite”, pienso mientras le acaricio el coño.
Estamos bajo una lámpara de araña vintage, con hojas de latón batido que encastran bombillas de filamento de otros tiempos. A nuestro alrededor, acabados de latón esconden todas las comodidades del hombre moderno.
Me encuentro en uno de los hoteles más antiguos de Nueva York, el Hotel Chelsea. Patria de artistas, escritores y almas malditas. Aquí vivieron Andy Warhol, Sid Vicious (que precisamente aquí mató a su novia) e incluso Madonna en su primera época. Aquí escribieron Bukowski, Mark Twain y otras almas malditas.
Y aquí, ahora, se folla el Magnífico.
La soledad del Magnífico
Pero es inútil que me haga el chulo. Me he sentido solo, os digo la verdad. El primer día estaba eufórico, entusiasmado por unas vacaciones solo para mí, soñando con lo que podría hacer. El segundo día me doy cuenta de que he hecho bien poco, un poco porque he tenido que trabajar, un poco por el jet lag. El tercer día me armo de valor y salgo a pasear, pero siento dentro de mí la sombra de la ausencia de contacto humano.
El cuarto día es Navidad. Decido pasarlo en un club de jazz, en el Blue Note de Nueva York. Una gran velada. Estoy solo pero no estoy solo: la música une a todos, compartiendo emociones y dejando espacio para reflexiones. Una síntesis perfecta entre estar en tu propia cabeza y estar presente con otros.
Echo mucho de menos a Pequeñita. El hecho de que yo viva así, viendo a otras mujeres, la hace sufrir. La dejo ir, pero la echo mucho de menos.
También echo un poco de menos a Ninfeta, que sé que anda por Ucrania, entre las bombas y quién sabe qué amantes.
Menos mal que está Diablilla, que cada día me escribe y me hace compañía.
Necesito contacto humano.
Y aquí estamos, con la enfermera rusa.
La enfermera rusa lleva un año en Estados Unidos. Tiene una licenciatura en relaciones internacionales, no reconocida, que está cogiendo polvo en la estantería. Estudia para ser primero enfermera y luego doctora. Convive seis meses con un tipo que primero le da la buena vida y luego se va dejándola con el alquiler a su nombre y cuarenta mil dólares de atrasos por pagar.
Es interesante que no tenga ni una sola palabra de odio hacia él. Con resolución soviética, encontró una manera y lo resolvió.
Deja el pabellón de Italia bien alto
Mientras le acaricio el coño, noto que se ha mojado enseguida. Mis manos se deslizan muy lentamente y con suavidad sobre su piel. La beso tiernamente en el cuello, mientras siento que ella se entrega a mí.
Estoy un poco oxidado, hará dos semanas que no follo, creo. Pero todo es muy natural. Entonces ella me dice esto:
“¡Nunca he estado con un italiano!”
“Qué bien, ¡sé que vosotros sois buenos en la cama!”
“Vamos, a ver cuánto me haces disfrutar… ¡Deja el pabellón de Italia bien alto, eh!”
Pienso: “¿Pero esto son cosas que se le dicen a un hombre cuando está a punto de follarte?!”
Miro hacia arriba y veo a todos mis antepasados, desde el abuelo Paolo y el abuelo Nino hasta aquel primer tatarabuelo de frondosa cabellera que dio origen a mi apellido. Todos me miran con severidad, recordándome el orgullo familiar además del patrio.
Me echo a reír y le cuento la escena a la chica. Nos reímos juntos. Todo sigue tranquilo, la llevo al dormitorio. Me felicita por la polla; me obligo a recordarme que nunca me crea lo que dice una mujer en la cama. Dice que tengo una nariz preciosa, que parezco un dios griego. Puede que mienta, pero esta historia de los rasgos alejandrinos me persigue desde hace más de veinticinco años, desde las primeras vacaciones en Tropea con los amigos.
Se suponía que esta iba a ser mi follada egoísta. Ella iba a ser mi juguete sexual. Pero ni hablar. Me felicita. Los antepasados me miran. Y, sobre todo, ella me mira como un cachorrito, como el gato con botas cuando va de listillo. Y bueno, hagamos de amantes latinos.
Lentamente la acaricio por todas partes, mis labios escriben palabras invisibles en su cuello, engarzadas por mis besos dulces. Mis dedos danzan entre ano, coño y clítoris, culminando en una triple estimulación simultánea. Incluso antes de meter el Sagrado Pájaro, ella ya se ha venido dos veces.
Follamos.
“Gracias”, me dice. “Estaba un poco asustada. No estoy acostumbrada a conocer a hombres en sitios de citas, no sabía qué esperar”.
Le digo que quiero propina, el veinte por ciento, como se estila aquí en Nueva York.
Y, por último, nos metemos bajo las sábanas, concediéndonos una larga sesión de mimos. Más que sexo, lo que necesitaba era precisamente este contacto humano. Estar abrazados. Darnos mimos.
Me siento totalmente recargado. Mi estado de ánimo está por las nubes.
Empiezo a disfrutar de verdad de las vacaciones en Nueva York. A partir de este momento, todos los momentos a solas son mágicos. Voy dos veces a Broadway, visito Central Park. Camino con una sonrisa.
He comprendido que, para estar solo feliz y contento, me basta con tener un contacto íntimo cada veinticuatro horas aproximadamente. Y, por lo tanto, la veo otras dos veces, una vez al día. Ella es mi terapia, mi cura, mi tónico mágico como en los dibujos de Yattaman.
La segunda vez me centro más en mí, me hago dar un señor mamadón. Me gusta cómo lo hace: tiene unos labios bonitos, una carita dulce y una buena técnica.
La tercera vez saco juguetes sexuales y un anal plug, pero, digamos, la ausencia de bidé en la cultura americana me hace desistir de seguir adelante.
Me voy. Es mona, no para de escribirme. Me hace prometer que la alojaré en mi casa en Italia, que vendrá con una amiga y que quiere visitar Venecia.
“Vale, pero Venecia es peligrosa… te hospedo solo si me pones por escrito que no te enamoras de mí”, le digo.
Me hago el chulo, pero aquí el que corre el riesgo de enamorarse fácilmente soy yo.
Es hora de partir, lejos de la nieve de Nueva York, hacia las playas cálidas de Miami.
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