La diosa francesa a la que ningún hombre ha dicho que no… hasta hoy

La espero de pie, frente al restaurante, un japonés de alto nivel especializado en platos de carne. Ahí llega el taxi. A través de las ventanillas entreveo su silhouette. Se acomoda con la seguridad de una diva que se dispone a pisar las tablas de La Scala.

El taxista, entretanto, se inclina hacia delante.
Busca mi mirada.
Está congestionado, con los ojos desorbitados.
Me sonríe de forma extraña.
Y —con un gesto tan teatral como vulgar— con la mano dibuja en el aire las curvas de una silueta femenina, como diciendo:

«Vaya-pedazo-de-tía-espacial-eres-un-hijo-de-puta-ojalá-fuese-tú-que-te-diviertas-compañero».

“Solidaridad” masculina.

Las palabras solo están en su cabeza, pero estoy seguro de que las ha formulado así, sin ninguna pausa: está en evidente apnea. Es impresionante, literalmente.

La joven de diecinueve años acaba de abrir la puerta y se dirige hacia mí, sin sonreír. Me mira, a la espera de vislumbrar la expresión… esa expresión que —inevitablemente— se dibuja en el rostro de cada hombre que la ve.

Dicen que la belleza es impalpable.
¡Gilipolleces!
Su belleza tiene el impacto de una explosión. Siento una presión en el pecho, hasta a mí me cuesta respirar. Nunca he visto a una chica tan guapa. Ni siquiera en las portadas de las revistas.
Tiene el pelo rojo encendido, de un tono vibrante que tira a fuego. Dos ojos de hielo, penetrantes, de felino. Labios delicados. Tez clara y brillante. Físico de modelo.

Recuerdo lo aprendido en 10 años de improvisación teatral, activo las “anclas” mentales instaladas en innumerables sesiones de relajación y meditación, sonrío aparentemente tranquilo.
O al menos eso creo. Igual tengo la misma cara de pasmado que todos los demás. Y está bien así, en el fondo:

“Amùri, biddizzi e dinari ‘un si ponnu ammucciàri”.

“Amor, belleza y riquezas no se pueden esconder”, antiguo proverbio siciliano.

La guío hacia el interior del local. Noto el efecto que provoca en camareros y clientes. El maître nos acompaña a la mesa. La mejor, obviamente: no es que lo haya pedido, pero todos ofrecen lo mejor cuando están traspasados por la mirada distraída de la Diosa.

Le sonrío.

Cómo conocí a la diosa francesa

Desde hace un tiempo me siento intrigado por el sugar dating (si no sabes qué es, hablo de ello AQUÍ [insertar enlace]). Creo que es una terapia de choque excelente para superar el miedo a ser utilizado. En mis relaciones anteriores, he tenido el temor constante de gustar solo por mi dinero. Nunca he tenido razones para creerlo, al contrario: siempre me he rodeado de personas desinteresadas. Pero, en un rincón de la mente, el pensamiento siempre se deslizaba.

Desde hace tres meses estoy inscrito en seeking.com, el sitio de referencia para los sugar daddy. Pero aún no he conocido a nadie, bloqueado por este temor atávico. Liberarse de los propios miedos es lo más heroico que un hombre puede hacer. Y suele ser duro.
Luego veo su perfil y miro sus fotos. No creo haber visto nunca a una mujer más guapa. La Diosa ejerce su poder, no puedo no conocerla.

Tengo debilidad por las pelirrojas. No me puedo resistir. Siempre hay sitio en mi corazón para una pelirroja. Imagínate cuando la pelirroja es como esta.
La invito a cenar. Acepta.

¿Sweet sugar life?

Le revelo con honestidad que soy nuevo en este mundo, que no sé si es para mí, que me interesa conocerla a ella y su experiencia.
No soy persona de preámbulos, así que voy directo al grano:

«Cuéntame cómo es la vida de sugar baby».

Ella mira a su alrededor. Hablamos en inglés, pero las mesas están bastante cerca. Sonríe y me responde con nonchalance:

«Acabo de volver de Saint-Tropez. Tengo una casa en París y voy y vengo de allí a Milán.
Suelo viajar por todo el mundo: el mes pasado estuve en Dubái, mañana por la noche vuelvo a irme. A menos que quieras que me quede…».

Pausa.

«Basta con que me lo pidas.
Y me quedo».

Pausa.

Sonrío con los ojos. Abro la boca y… la invito a continuar el discurso.

Mientras tanto, llegan los menús. Ninguno de los platos de la carta la convence. O mejor dicho, la verdad es que no los conoce.
Es un japonés con estrella Michelin, no pretencioso, pero particular. Lo descubrí gracias a Martina, una chef internacional, prometedora y ambiciosa conocida en Tinder (pero con ella “no hubo feeling”).
Me informo sobre qué suele comer y le pido al chef la cortesía de prepararme un plato ad hoc, recuperando una receta del día de hace unas semanas.

Empieza a enumerarme sus experiencias, como si tuviera que presentarme su currículum, revistiéndose del prestigio de sus contactos:

«He estado unos meses con el productor de Matrix.
He salido con uno de los productores de Titanic.
Frecuento a la familia “X” (CENSURADO: se trata de una de las familias italianas más ricas)».

Intenta impresionarme, hacerme sentir pequeño.
Por fuera permanezco impasible, imperturbable. Por dentro me río. Me río a gusto.

La charla fluye rápido, interrumpida solo por los frecuentes descansos para fumar fuera del local. Fuma cigarrillos finísimos, cuya longitud es mitad filtro. Un cigarrillo normal equivale al menos a cuatro de los suyos. Son increíblemente sexis. Tiene una forma de fumar que podría despertar los instintos de un monje zen: muestra la muñeca, como invitándote a saborear su perfume; inclina la barbilla hacia un lado, como para exhibir un cuello che pide besos a gritos; te mira de reojo, con una expresión aparentemente inocente e imperturbable. Mezcla señales de disponibilidad e indisponibilidad, como subrayando que ella está muy por encima de ti pero que, magnánimamente, puede ser tuya: basta con alargar la mano (y la cartera).
Lo que más me impactó de la Diosa Francesa es que cada uno de sus detalles está diseñado para gustar, con la misma atención con la que Apple cuida el packaging de sus productos. Claramente el resultado es muy artificial, parece casi una muñeca.
Este detalle me produce sensaciones contradictorias: por un lado, aprecio su inteligencia al proponerse, su astucia, la calidad y el cuidado de la presentación, su ambición. Por otro, me pregunto quién se esconde bajo esa máscara y —sobre todo— si alguna vez alguien se ha interesado en descubrirlo.
¿Es una despiadada manipuladora o una chica a la que hay que cuidar?

Mis pensamientos se ven interrumpidos por un comentario:

«¿Pero cuánto has comido en la cuarentena?!» me dice, tocándome la barriga.
Está intentando crear distancia y subirse a un pedestal.
Sonrío, sorprendido y divertido.
Todo dentro de mí está en calma.
“Vale, es una niña tierna que no sabe desenvolverse en el mundo”, pienso.
La miro como si se le acabara de caer la piruleta y se quejara de las hormigas malas que se la están comiendo.
Y esta respuesta silenciosa la devuelve abajo, entre nosotros, los comunes mortales.
Volvemos a entrar.

En la mesa, el camarero nos sirve otro sake para degustar. Tartamudea, incómodo por ella. Lo tranquilizo con una broma, hablo un poco con él, ignorando a la Diosa.
En cuanto se aleja, le pregunto a la chica si sale con más personas a la vez.
Me responde, casi escandalizada:

«¿Por quién me has tomado? Soy una sugar baby, no una prostituta.
Yo pertenezco a un hombre a la vez.
A menos que mi hombre no quiera compartirme. La semana pasada vinieron dos de la Costa Azul para follármela».

Está satisfecha. Me gusta, la niña.

«¿Pero cómo funciona con la allowance?»
«Ah, normalmente pido 6.000 euros al mes. Excepto a uno, el primero, al que solo le pedí 5.000. De vez en cuando, cuando no tengo daddy, me voy de vacaciones con alguien. El último, por una semana me dejó más o menos la misma cifra».

Pienso que se ha pasado de la raya, que estas cifras están infladas. Me había informado, el arrangement medio es de 1-2 k al mes, o 250 € por encuentro individual. Pero ella es, sin duda, la mujer más guapa que he conocido, me creo que consiga mucho más. Quizá no esté del todo descabellado.
Intuyo algo. Entreveo un Cisne Negro.

El Cisne Negro

Chris Voss es un exnegociador de rehenes del FBI. Uno que ha tenido que aprender el arte de negociar en una situación en la que, si cometes un error, muere gente.
Hoy enseña sus técnicas, afirmando que son aplicables también a situaciones menos críticas, a la vida cotidiana. He estudiado algo suyo, a través de mis mentores, y a veces consigo reconocer un Cisne Negro cuando lo veo.
El Cisne Negro es una información oculta, un punto de vista nunca considerado, un elemento escondido detrás de otros bien a la vista… capaz de dar la vuelta por completo a la mesa de las negociaciones, poniéndote en la condición de encontrar un acuerdo con la otra persona.

La miro.
Sonrío.
Le digo:

«Sabes, tú crees que la belleza es una gran suerte para ti.
Y, de hecho, te permite llevar una vida que el 99% de las chicas solo puede soñar.
Te permite tener objetos, experiencias, servicios que el 95% de las personas comunes no obtienen nunca, y que el 5% restante consigue conquistar después de años y años de trabajo.
Yo pienso lo contrario.
Yo creo que el hecho de que seas tan increíblemente guapa es para ti una gran DESGRACIA».

Me mira sorprendida y divertida.
Continúo:

«Ningún hombre puede resistirte. Ningún hombre sabe decirte que no. Esto significa que no conoces la privación, la emoción de la conquista.
Quiere decir que no pierdes la cabeza por nadie.
Que nunca te has sentido mal por un rechazo.
En una palabra, quiere decir que no sabes lo que es el amor.
¿No es todo tan… aburrido para ti?»

Me mira fijamente.
Silencio.
Por primera vez, detrás de las lentillas de colores, se vislumbra su verdadera mirada. Permanecemos un minuto en silencio, mirándonos.
Las pupilas se dilatan.
Estalla:

«Es verdad.
Tienen el dinero, hacen y deshacen, tienen éxito, pero… conmigo se convierten todos en unos pringados.
El último tipo que conocí… no te lo vas a creer: la segunda vez que me vio, SEGUNDA, llegó con mi nombre tatuado en la piel. Pierden la cabeza enseguida».

La Diosa, finalmente humana, es un torrente de quejas, insatisfacción, sarcasmo.
Finalmente se abre y me cuenta cosas de ella.
Dice que descubrió el sexo tarde, a los 17 años, durante una relación con un hombre mayor que duró un año. Estaba enamorada. Después empezó a ser sugar baby.
Me dice que nunca se ha enamorado.
Que no puede practicar el sexo anal. Porque para ella el sexo anal es algo importante, es el camino hacia su… corazón.
(¡Lo juro!).
Me cuenta mil cosas más.
Me gusta. Ahora, me gusta.
Mi respeto ya lo tenía de antes. Ahora tiene mi cariño.
Es una chica inteligente.
Y hay algo que nos une. En ese momento no sabía qué, pero ahora que escribo estas líneas lo tengo claro: ambos éramos personajes.

La novedad

Me lo estoy pasando bien. Hemos conectado. Reímos y bromeamos. La escucho con mucho interés hablarme de su vida. La admiro, creo que es una chica muy inteligente.
El tiempo vuela. Es hora de decidir qué hacer en la segunda parte de la velada. Le digo:

«He estado muy a gusto contigo. Me pareces una persona interesante. Te doy las gracias, me has descubierto un mundo. Creo que, sin embargo, este mundo no es para mí. No estoy preparado para mezclar dinero y placer».

Cae el hielo.
Se pone rígida, endereza la espalda, levanta la barbilla, la mirada se convierte en una rendija. Los labios se aprietan, como para no dejar salir las palabras.
Me lanza una mirada de suficiencia.
Seca, susurra esta frase:

«Entonces la noche ha terminado. No tenemos nada más que decirnos».

Miro el plato especial que le había hecho preparar: apenas lo ha probado.

«¿No te terminas el plato?».
«No.
Estoy llena.
Llámame un taxi».

Sonrío, pago. Taxi en camino en 5 minutos. Salimos.
Cigarrillo de rigor.
Ella se esperaba que intentara disuadirla.
Quizá se esperaba que, habiéndole pagado la cena, al menos intentara besarla o que hiciera otros razonamientos de pringado.
En cambio, hablo de lo que sea, sinceramente satisfecho con la noche.
Y aquí sucede algo totalmente inesperado.

Plot Twist: cuando la realidad supera al mejor guion

Llega el taxi.
Yo le abro la puerta.
No sube.
Me coge la mano.
Me mira.
Y me dice, tiernamente:

«Venga, vente conmigo al hotel».
«Gracias, pero no es para mí».
«No, venga, vente conmigo al hotel».
«Pero si te he dicho que no es para mí…».
«¡Gratis! ¡No quiero nada!».

«¡¿Pero qué sentido tiene?!».
«Haz como si me hubieras conocido en Tinder».
«Pero no me parece justo, no hemos salido por eso».

El taxista me mira incrédulo.
Una supertía que le ruega a un tipo normalísimo que se la folle.
Y el tipo la rechaza.

«¡Venga, anda!»
«Te doy las gracias, eres muy maja, pero no me parece el caso».
«Venga, por favor».

La calle es estrecha, solo pasa un coche a la vez.
Detrás del taxi se ha formado una cola.
Alguien empieza a tocar el claxon.

Miro al taxista, cada vez más incrédulo.
Miro a los coches de detrás que tocan el claxon.
Miro a la tía fotónica que me ruega.
Me río, incrédulo yo mismo ante la situación, y le digo: «Vale, pero vamos a mi casa».
La circulación está a salvo y mi ego da las doce como las estatuas de Dina y Clarenza en la Catedral de Messina.

En casa, juntos

Apenas entramos, hacemos ambos lo que nos sale más natural.
Ella enciende el enésimo cigarrillo.
Yo la levanto en peso y la tumbo en mi cocina.
Ella fuma de forma sexy y bromea.
Yo la acaricio por todas partes, la desnudo, cojo el rotulador.
Foto de rigor para mis mujeres, vestida solo de su Rolex de 15.000 €, mi nombre escrito en el monte de Venus y el cigarrillo en la mano.

La mimo.
Hablamos.
Me descubre Le plus beau du quartier, una canción en francés de Carla Bruni. Le parece que habla de ella, la más guapa del barrio. No habla de características interiores, de temperamento o de talento. Solo de ser guapos. Porque así se ve ella: simplemente guapa, provocadora e irresistible.

Aún hoy está en mi playlist: cuando la escucho pienso en ella.

Es tierna, mi Diosa. Es sincera, mi Diosa. Es mona, mi Diosa.
Juega con el perro.
Juega conmigo.
Bailamos.

La conexión es alta. La intimidad es óptima. Estamos los dos desnudos riéndonos y comiéndonos con los ojos.
Su excitación está por las nubes: la provoco y luego la rechazo, le digo que debería irse a casa, que estoy muy satisfecho con la noche. Parece todo perfecto. Estoy muy calmado, tranquilo.
Incluso demasiado.
Ahí, donde no da el sol, nada se mueve.
Ser rogado por una Diosa es un privilegio que raramente queda impune.

Delante de mí está mi mujer ideal: pelirroja, la mitad de mis años, que toma decisiones de vida a contracorriente, tierna y zorra a la vez.
Y me está rogando que me la folle.
Gratis.

No entiendo.
Envido mucho a mi amigo de StorieDelCazzo.com: él con la polla habla y… hasta le responde. Yo, en cambio, no tengo ninguna respuesta.
No solo eso. El blog narra las vicisitudes de ProprietarioDiVictor – un hombre sensible, profundo y romántico – y de Victor, su polla materialista y monolítica en su voluntad de copular a cada paso.
Aquí la situación es opuesta: yo quiero follar y, en cambio, el que es sensible, profundo y romántico es…

Yogi Tsuru, la polla gurú

Sí, yo lo llamo así. Porque su voluntad es inescrutable, sus respuestas ausentes y… las pocas veces que se manifiesta, lo hace con intuiciones oscuras como:
Cuando el hombre común entiende se vuelve sabio, cuando el sabio entiende se vuelve un hombre común.
Se necesita toda la vida para entender que no es necesario entenderlo todo.
Mujer con tacones busca paquete.

Él se empeña en decidir por mí quién está bien y quién no, mientras estoy en la habitación. Poniéndose en huelga con mujeres bellísimas trabajosamente conquistadas, o regalándome experiencias de récord con personas que nada tendrían que ver conmigo.

La Diosa me arrastra al sofá para desplegar su poder.
Yogi está absorto en una lejana meditación.
La Diosa se enciende, usa boca, manos, tetas, cualquier cosa.
Aquí no se levanta nada.
Yo me siento la víctima designada de un horror de Serie B: sé que me van a matar pero no puedo hacer nada para impedirlo.
La tía me mira perdida y desconcertada, expresando palabras para ella desconocidas
<<¿¡Pero entonces no te gusto nada?!>>

<<No sé qué pasa. Quizá es mejor si te vas a casa >>
<<¡No puedes mandarme a casa en estas condiciones! ¡Estoy excitada! Fóllame, aunque sea algo rápido… pero fóllame, ¡por favor! >>.
Y lo dice casi dando pisotones, como una niña.

<< Te llamo un taxi>>
Se viste a regañadientes.
Con el cuerpo que palpita, anhelando el placer negado.
Me acaricia.
Me besa.
Se va.

¿Y ahora qué hago?
<<Si no puedes hacer nada, ¿qué puedes hacer?>>
A la mierda, Yogi, no me sirven tus máximas… de la polla. ¡Necesito tu vigor!

¿Cómo ha sido posible?

Noche terminada. Ella se ha ido. Me quedo perplejo por la extraña cita.
Primero he tocado el cielo y luego me han arrojado al abismo.
Reflexiono.
Lo que la conquistó fue mi rechazo.
Esta chica nunca ha recibido un “no” en su vida.
Nunca ha tenido que perseguir a nadie.
Nadie se ha resistido nunca a ella.
Yo no lo he hecho por técnica. Las mujeres huelen las mentiras: ningún hombre puede engañarlas (a menos que sean ellas las que quieran ser engañadas).
No lo he hecho para llevarla a la cama.
Soy sincero, aún no estoy preparado para un arrangement.
Mi comportamiento es coherente, transparente. Por eso ella ha querido estar conmigo, gratis.
Me llega un mensaje. Es ella. Que me manda de recuerdo la foto que le hice mientras estaba desnuda en mi cocina.

Lástima que haya acabado como ha acabado.
Sigo sin entender por qué.
Quizás tenía miedo de pillarme, de enamorarme de una sugar baby, perder la cabeza y acabar como esos hombres de mediana edad que despilfarran patrimonios para comprar el amor de una veinteañera. Pero ella no quiso nada.
O quizás sentía que estaba haciendo algo que no estaba bien: nos vimos para un arrangement, consumir sin pagar podía parecer un robo.
Pero a ella le parecía bien.
¿Tú qué piensas? Escríbelo en los comentarios.

SEIS Meses Después

Lo que he contado ha sucedido hace seis meses. Y ha pasado mucha agua por los canales de Milán. Hoy tengo una consciencia mayor. Sé algo que entonces no sabía.
Yo y la Diosa nos hemos conectado porque teníamos una cosa en común: éramos ambos personajes.
Ella con su máscara de sugar baby irresistible.
Yo con mi máscara de Magnífico.
Lo ves también en el relato: hiper-seguro de mí mismo, siempre orientado a querer ser diferente a los demás, a querer hacer algo diferente respecto a lo experimentado por la pareja. Ningún espacio para mostrarse vulnerable, humano. Mi necesidad de ser único, especial… Magnífico.
Al final, ella conmigo se ha quitado la máscara.
Yo no lo he hecho.
Porque no sabía que tenía una máscara, estaba convencido de ser la máscara.

Sería bonito reencontrarla hoy y mostrarle el rostro debajo de la máscara.
Pero ella ha vuelto al personaje. Quizá, si entonces hubiera sido capaz de mostrarme…

Cinco años Después

De vez en cuando me vuelve a la mente. Siento un fuerte afecto por esta chica. Me dan ganas de abrazarla, mimarla, echarme unas risas con ella y hablar mal de los hombres. He recomenzado a escribirle, de vez en cuando. Me gustaría ser su amigo. Espero que un día se enamore de una buena persona, sea feliz y me invite a la boda.

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