A Deusa francesa a quem nenhum homem jamais disse não… até hoje

Espero-a de pé, em frente ao restaurante, um japonês de alto nível especializado em pratos de carne. Eis que chega o táxi. Através das janelas, vislumbro a sua silhouette. Ela se ajeita com a segurança de uma diva que se prepara para entrar no palco do La Scala.

O taxista, enquanto isso, inclina-se para a frente.
Busca o meu olhar.
Está com o rosto vermelho, os olhos esbugalhados.
Sorri para mim, atordoado.
E — com um gesto tão teatral quanto vulgar — desenha no ar com a mão as curvas de uma silhueta feminina, como quem diz:

«Que-pedaço-de-mau-caminho-espacial-você-é-um-filho-da-puta-queria-ser-você-divirta-se-parceiro».

“Solidariedade” masculina.

As palavras estão apenas na cabeça dele, mas tenho certeza de que as formulou assim, sem qualquer pausa: está em evidente apneia. Ela é de tirar o fôlego, literalmente.

A jovem de dezenove anos acaba de abrir a porta e caminha em minha direção, sem sorrir. Olha para mim, à espera de notar a expressão… aquela expressão que — invariavelmente — se estampa no rosto de todo homem que a vê.

Dizem que a beleza é impalpável.
Besteira!
A beleza dela tem o impacto de uma explosão. Sinto uma pressão no peito, até eu tenho dificuldade para respirar. Nunca vi uma garota tão bonita. Nem mesmo nas capas de revistas.
O cabelo é vermelho vivo, de um tom vibrante que puxa para o fogo. Dois olhos de gelo, penetrantes, de felino. Lábios delicados. Pele clara e brilhante. Corpo de modelo.

Recorro ao que aprendi em 10 anos de improvisação teatral, ativo as “âncoras” mentais instaladas em inúmeras sessões de relaxamento e meditação, sorrio aparentemente tranquilo.
Ou pelo menos acho. Talvez eu esteja com a mesma cara de idiota de todos os outros. E tudo bem, afinal:

“Amùri, biddizzi e dinari ‘un si ponnu ammucciàri”.

“Amor, beleza e riqueza não se podem esconder”, antigo provérbio siciliano.

Eu a guio para dentro do local. Noto o efeito que ela causa nos garçons e clientes. O maître nos acompanha até a mesa. A melhor, obviamente: não que eu tenha pedido, mas todos oferecem o melhor quando são atravessados pelo olhar distraído da Deusa.

Sorrio para ela.

Como conheci a deusa francesa

Há algum tempo estou curioso sobre o sugar dating(se não sabes o que é, falo sobre isso AQUI [inserir link]). Acho que é uma ótima terapia de choque para superar o medo de ser usado. Nos meus relacionamentos anteriores, tive o receio constante de agradar apenas pelo meu dinheiro. Nunca tive motivos para acreditar nisso, pelo contrário: sempre estive acompanhado de pessoas desinteressadas. Mas, num canto da mente, o pensamento ainda rastejava.

Há três meses estou inscrito no seeking.com, o site de referência para sugar daddies. Mas ainda não encontrei ninguém, bloqueado por esse temor atávico. Libertar-se dos próprios medos é o que de mais heroico um homem pode fazer. E é difícil, no geral.
Então vejo o perfil dela e olho as suas fotos. Acho que nunca vi mulher mais bonita. A Deusa exerce o seu poder, não posso deixar de encontrá-la.

Tenho uma queda por ruivas. Não consigo resistir. Sempre há lugar no meu coração para uma ruiva. Imagina quando a ruiva é como esta.
Convido-a para jantar. Ela aceita.

Sweet sugar life?

Revelou-lhe com honestidade que sou novo neste mundo, que não sei se é para mim, que me interessa conhecê-la e saber da sua experiência.
Não sou pessoa de preâmbulos, então vou direto ao ponto:

«Conta-me como é a vida de sugar baby».

Ela olha ao redor. Falamos em inglês, mas as mesas estão bem próximas. Sorri e me responde com nonchalance:

«Acabei de voltar de Saint-Tropez. Tenho uma casa em Paris e fico indo e vindo de lá para Milão.
Estou sempre viajando pelo mundo: no mês passado estive em Dubai, amanhã à noite parto novamente. A menos que tu queiras que eu fique…».

Pausa.

«Basta que me peças.
E eu fico».

Pausa.

Sorrio com os olhos. Entreabro a boca e… convido-a a continuar a conversa.

Enquanto isso, chegam os menus. Nenhum dos pratos do cardápio a convence. Ou melhor, a verdade é que ela não os conhece.
É um japonês estrelado, não pretensioso, mas peculiar. Descobri-o graças a Martina, uma chef internacional, em ascensão e ambiciosa que conheci no Tinder(mas com ela “não rolou o clique”).
Informo-me sobre o que ela costuma comer e peço ao chef a gentileza de me fazer um prato sob medida, recuperando uma receita do dia de algumas semanas atrás.

Ela começa a listar as suas experiências, como se estivesse me apresentando o seu currículo, cobrindo-se com o prestígio das suas amizades:

«Estive por alguns meses com o produtor de Matrix.
Saí com um dos produtores de Titanic.
Frequento a família “X” (CENSORED: trata-se de uma das famílias mais ricas da Itália)».

Ela tenta me impressionar, me fazer sentir pequeno.
Por fora permaneço impassível, imperturbável. Por dentro dou risada. Rio com gosto.

A conversa flui rápido, interrompida apenas pelas frequentes pausas para o cigarro do lado de fora do local. Ela fuma cigarros finíssimos, cujo comprimento é metade composto pelo filtro. Um cigarro normal equivale a pelo menos 4 dos dela. São incrivelmente sexy. Ela tem um jeito de fumar que poderia despertar os instintos de um monge zen: mostra o pulso, como se te convidasse a sentir o seu perfume; inclina o queixo para o lado, como se exibisse um pescoço que pede beijos; te olha de soslaio, com uma expressão aparentemente inocente e imperturbável. Mistura sinais de disponibilidade e indisponibilidade, como se quisesse ressaltar que está muito acima de ti, mas que, generosamente, pode ser tua: basta estender a mão (e a carteira).
O que mais me impressionou na Deusa Francesa é que cada detalhe dela é pensado para agradar, com a mesma atenção com que a Apple cuida da embalagem dos seus produtos. Claramente o resultado é muito construído, ela parece quase uma boneca.
Este detalhe me dá sensações contrastantes: por um lado, aprecio a sua inteligência ao se propor, a sua astúcia, a qualidade e o cuidado da apresentação, a sua ambição. Por outro, pergunto-me quem se esconde sob aquela máscara e — sobretudo — se algum dia alguém esteve interessado em descobrir.
É uma manipuladora implacável ou uma garota de quem se deve cuidar?

Meus pensamentos são interrompidos por uma piada:

«Mas quanto tu comeste na quarentena?!» diz-me ela, tocando a minha barriga.
Está tentando criar distância e se colocar num pedestal.
Sorrio, surpreso e divertido.
Tudo dentro de mim está calmo.
“Ok, é uma menina fofa que não sabe viver no mundo”, penso.
Olho para ela como se o seu pirulito tivesse acabado de cair e ela estivesse reclamando das formigas más que o estão comendo.
E esta resposta silenciosa a traz de volta para baixo, entre nós, meros mortais.
Entramos novamente.

À mesa, o garçom nos serve mais um saquê para degustação. Ele se atrapalha, ficando desconfortável com ela. Eu o tranquilizo com uma brincadeira, converso um pouco com ele, ignorando a Deusa.
Assim que ele se afasta, pergunto à garota se ela sai com várias pessoas ao mesmo tempo.
Ela me responde, quase escandalizada:

«Por quem me tomaste? Sou uma sugar baby, não uma prostituta.
Eu pertenço a um homem de cada vez.
A menos que o meu homem queira me compartilhar. Na semana passada vieram dois da Côte d’Azur para me comer».

Ela está satisfeita. Gosto dela, a menina.

«Mas como funciona com a allowance?»
«Ah, geralmente peço 6 mil euros por mês. Exceto a um, o primeiro, a quem pedi apenas 5 mil. De vez em quando, quando estou sem daddy, vou viajar com alguém. O último, por uma semana, me deixou mais ou menos a mesma quantia».

Penso que ela exagerou, que esses valores estão inflados. Eu tinha me informado, o arrangementmédio é de 1-2 mil por mês, ou 250 € por encontro individual. Mas ela é, sem dúvida, a mulher mais bonita que já conheci, acredito que consiga obter muito mais. Talvez não seja totalmente absurdo.
Intuo algo. Vislumbro um Cisne Negro.

O Cisne Negro

Chris Voss é um ex-negociador de reféns do FBI. Alguém que teve que aprender a arte de negociar numa situação em que, se cometes um erro, pessoas morrem.
Hoje ele ensina as suas técnicas, afirmando que são aplicáveis também a situações menos críticas, à vida cotidiana. Estudei algo dele, através dos meus mentores, e às vezes consigo reconhecer um Cisne Negro quando o vejo.
O Cisne Negro é uma peça de informação oculta, um ponto de vista nunca considerado, um elemento escondido atrás de outros bem à vista… capaz de virar completamente a mesa das negociações, colocando-te na condição de encontrar um acordo com a outra pessoa.

Olho para ela.
Sorrio.
Digo-lhe:

«Sabe, tu acreditas que a beleza é uma grande sorte para ti.
E, de fato, permite-te ter uma vida com a qual 99% das garotas só podem sonhar.
Permite-te ter objetos, experiências, serviços que 95% das pessoas comuns nunca conseguem, e que os 5% restantes conseguem conquistar após anos e anos de trabalho.
Eu penso o contrário.
Eu acredito que o fato de seres tão incrivelmente linda é para ti um grande AZAR».

Ela me olha surpresa e divertida.
Continuo:

«Nenhum homem consegue te resistir. Nenhum homem sabe te dizer não. Isso significa que não conheces a privação, o frio na barriga da conquista.
Significa que não perdes a cabeça por ninguém.
Que nunca ficaste mal por uma rejeição.
Em uma palavra, significa que não conheces o que é o amor.
Não é tudo tão… tediosopara ti?»

Ela me encara.
Silêncio.
Pela primeira vez, por trás das lentes coloridas, vislumbra-se o seu verdadeiro olhar. Ficamos um minuto em silêncio, nos olhando.
As pupilas se dilatam.
Ela explode:

«É verdade.
Eles têm dinheiro, mandam e desmandam, têm sucesso, mas… comigo todos se tornam uns fracassados.
O último cara que encontrei… não vais acreditar: na segunda vez que me viu, SEGUNDA, chegou com o meu nome tatuado na pele. Perdem logo a cabeça».

A Deusa, finalmente humana, é um rio caudaloso de reclamações, insatisfação, sarcasmo.
Finalmente ela se abre e me conta sobre si.
Diz que descobriu o sexo tarde, aos 17 anos, durante um relacionamento com um homem mais velho que durou um ano. Estava apaixonada. Depois começou a ser sugar baby.
Diz-me que nunca se apaixonou.
Que não consegue fazer sexo anal. Porque para ela o sexo anal é algo importante, é o caminho para o seu… coração.
(Juro!).
Conta-me mil outras coisas.
Gosto dela. Agora, gosto dela.
O meu respeito ela já tinha antes. Agora tem o meu carinho.
É uma garota inteligente.
E há algo que nos une. Naquele momento eu não sabia o quê, mas agora que escrevo estas linhas está claro: éramos ambos personagens.

A novidade

Estou me divertindo. Entramos em sintonia. Rimos e brincamos. Escuto-a com grande interesse falar da sua vida. Eu a admiro, acho que é uma garota muito inteligente.
O tempo voa. É hora de decidir o que fazer na segunda parte da noite. Digo a ela:

«Gostei muito de estar contigo. Acho-te uma pessoa interessante. Agradeço-te, fizeste-me descobrir um mundo. Acho, porém, que este mundo não é para mim. Não estou pronto para misturar dinheiro e prazer».

O clima esfria.
Ela fica rígida, endireita as costas, ergue o queixo, o olhar torna-se uma fresta. Os lábios se apertam, como para não deixar as palavras saírem.
Lança-me um olhar de desdém.
Seca, sibilia esta frase:

«Então a noite acabou. Não temos mais nada a dizer um ao outro».

Olho para o prato especial que eu tinha mandado preparar: ela mal o tocou.

«Não vais terminar o teu prato?».
«Não.
Estou cheia.
Chama-me um táxi».

Sorrio, pago. Táxi chegando em 5 minutos. Saímos.
Cigarro de praxe.
Ela esperava que eu tentasse dissuadi-la.
Talvez esperasse que, tendo eu pago o jantar, ao menos tentasse beijá-la ou que fizesse outros raciocínios de fracassado.
Em vez disso, converso sobre amenidades, sinceramente satisfeito com a noite.
E aqui acontece algo totalmente inesperado.

Plot Twist: quando a realidade supera o melhor roteiro

O táxi chega.
Eu abro a porta para ela.
Ela não sobe.
Segura a minha mão.
Olha para mim.
E me diz, ternamente:

«Vem, vem comigo para o hotel».
«Obrigado, mas não é para mim».
«Não, vem, vem comigo para o hotel».
«Mas eu te disse que não é para mim…».
«Grátis! Não quero nada!».

«Mas que sentido isso tem?!».
«Faz de conta que me conheceste no Tinder».
«Mas não me parece certo, não foi para isso que saímos».

O taxista me olha incrédulo.
Uma super gata implorando para um cara normalíssimo comê-la.
E o cara a rejeita.

«Ah, vem!»
«Agradeço-te, és muito gentil, mas acho que não é o caso».
«Ah, por favor».

A rua é estreita, passa apenas um carro por vez.
Atrás do táxi formou-se uma fila.
Alguém começa a buzinar.

Olho para o taxista, cada vez mais incrédulo.
Olho para os carros atrás buzinando.
Olho para a gata fotônica que me implora.
Rio, eu mesmo incrédulo com a situação, e digo-lhe: «Ok, mas vamos para a minha casa».
O trânsito está salvo e o meu ego bate o meio-dia como as estátuas de Dina e Clarenza na Catedral de Messina.

Em casa, juntos

Assim que entramos, fazemos ambos o que nos vem mais naturalmente.
Ela acende mais um cigarro.
Eu a levanto no colo e a deito na minha cozinha.
Ela fuma de maneira sexy e brinca.
Eu a acaricio por toda parte, a despido, pego a canetinha.
Foto de praxe para as minhas mulheres, vestida apenas com o seu Rolex de 15.000 €, o meu nome escrito no monte de vênus e o cigarro na mão.

Dou-lhe carinho.
Conversamos.
Ela me faz descobrir Le plus beau du quartier, uma música em francês de Carla Bruni. Parece-lhe que fala dela, a mais bonita do bairro. Não fala de características interiores, de temperamento ou de talento. Apenas de ser bonita. Porque é assim que ela se vê: simplesmente bonita, provocante e irresistível.

Ainda hoje está na minha playlist: quando a ouço, penso nela.

É terna, a minha Deusa. É sincera, a minha Deusa. É uma gracinha, a minha Deusa.
Brinca com o cachorro.
Brinca comigo.
Dançamos.

A conexão é alta. A intimidade é ótima. Estamos ambos nus, rindo e nos comendo com os olhos.
A excitação dela está nas alturas: eu a provoco e depois a rejeito, digo-lhe que ela deveria ir para casa, que estou muito satisfeito com a noite. Parece tudo perfeito. Estou muito calmo, tranquilo.
Até demais.
Lá, onde o sol não bate, nada se move.
Ser implorado por uma Deusa é um privilégio que raramente fica impune.

À minha frente está a minha mulher ideal: ruiva, com metade da minha idade, que faz escolhas de vida contra a corrente, terna e piranha ao mesmo tempo.
E ela está me implorando para comê-la.
Grátis.

Não entendo.
Invejo muito o meu amigo do StorieDelCazzo.com: ele conversa com o pau e… ele ainda responde. Eu, por outro lado, não tenho resposta nenhuma.
Não só isso. O blog narra as aventuras de ProprietarioDiVictor – um homem sensível, profundo e romântico – e de Victor, o seu pau materialista e monolítico na vontade de copular a cada passo.
Aqui a situação é oposta: eu quero transar e, em vez disso, quem está sendo sensível, profundo e romântico é…

Yogi Tsuru, o pau guru

Sim, eu o chamo assim. Porque a sua vontade é imperscrutável, as suas respostas ausentes e… as poucas vezes que se manifesta, faz isso com intuições obscuras como:
Quando o homem comum entende, torna-se sábio; quando o sábio entende, torna-se um homem comum.
Leva-se a vida inteira para entender que não é necessário entender tudo.
Mulher de salto está em busca de um alto.

Ele insiste em decidir por mim quem serve e quem não serve, enquanto estou no quarto. Entrando em greve com mulheres lindíssimas arduamente conquistadas, ou presenteando-me com experiências recordes com pessoas que nada teriam a ver comigo.

A Deusa me arrasta para o sofá para exibir o seu poder.
Yogi está absorto em uma meditação distante.
A Deusa se inflama, usa boca, mãos, peitos, qualquer coisa.
Aqui nada sobe.
Sinto-me a vítima designada de um terror de série B: sei que serei morto, mas não posso fazer nada para impedi-lo.
A moça me olha perdida e desconcertada, expressando palavras para ela desconhecidas
<<Mas então tu não gostas mesmo de mim?!?>>

<<Não sei o que está acontecendo. Talvez seja melhor ires para casa >>
<<Não podes me mandar para casa nestas condições! Estou excitada! Come-me, nem que seja algo rápido… mas come-me, por favor! >>.
E diz isso quase batendo os pés, como uma criança.

<< Vou te chamar um táxi>>
Ela se veste contrariada.
Com o corpo pulsando, ansiando pelo prazer negado.
Acaricia-me.
Beija-me.
Vai embora.

E agora, o que eu faço?
<<Se não podes fazer nada, o que podes fazer?>>
Foda-se Yogi, não preciso das tuas máximas… de merda. Preciso do teu vigor!

Como foi possível?

Noite encerrada. Ela se foi. Fico perplexo com o encontro estranho.
Primeiro toquei o céu e depois fui jogado no abismo.
Reflito.
O que a conquistou foi a minha rejeição.
Esta garota nunca recebeu um “não” na vida.
Nunca teve que perseguir ninguém.
Ninguém jamais lhe resistiu.
Eu não fiz isso por técnica. As mulheres farejam mentiras: nenhum homem pode enganá-las (a menos que elas queiram ser enganadas).
Não fiz isso para levá-la para a cama.
Sou sincero, ainda não estou pronto para um arrangement.
O meu comportamento é coerente, transparente. Por isso ela quis estar comigo, grátis.
Recebo uma mensagem. É ela. Mandando-me de lembrança a foto que tirei dela enquanto estava nua na minha cozinha.

Pena que tenha acabado como acabou.
Ainda não entendo o porquê.
Talvez tivesse medo de ficar viciado, de me apaixonar por uma sugar baby, perder a cabeça e acabar como aqueles homens de meia-idade que esbanjam fortunas para comprar o amor de uma jovem de vinte anos. Mas ela não quis nada.
Ou talvez sentisse que estava fazendo algo errado: nos vimos para um arrangement, consumir sem pagar podia parecer roubo.
Mas para ela estava tudo bem.
O que achas? Escreve nos comentários.

SEIS Meses Depois

O que contei aconteceu há seis meses. E muita água passou por baixo da ponte. Hoje tenho uma consciência a mais. Sei algo que não sabia então.
Eu e a Deusa nos conectamos porque tínhamos algo em comum: éramos ambos personagens.
Ela com a sua máscara de sugar baby irresistível.
Eu com a minha máscara de Magnífico.
Vês isso também pelo relato: hiper-seguro de mim, sempre orientado a querer ser diferente dos outros, a querer fazer algo diferente do que a parceira já experimentou. Nenhum espaço para se mostrar vulnerável, humano. A minha necessidade de ser único, especial… Magnífico.
No final, ela comigo deixou cair a máscara.
Eu não o fiz.
Porque eu não sabia que tinha uma máscara, estava convencido de que eraa máscara.

Seria bom reencontrá-la hoje e mostrar-lhe o rosto sob a máscara.
Mas ela voltou para o personagem. Talvez, se naquela época eu tivesse sido capaz de me mostrar…

Cinco anos Depois

De vez em quando ela me vem à mente. Sinto um forte afeto por esta garota. Dá-me vontade de abraçá-la, mimá-la, dar umas risadas com ela e falar mal dos homens. Recomecei a escrever para ela, de vez em quando. Gostaria de ser seu amigo. Espero que um dia ela se apaixone por uma boa pessoa, seja feliz e me convide para o casamento.

Eis que acabo de encontrá-la! CLICA AQUI para ler como foi!

Este post também está disponível em: