Um Porsche preto voa a 220 km/h na rodovia Milão-Turim. Os outros carros se afastam prontamente, sem nem esperar pelo lampejo dos faróis altos. Não temem o bólido disparado em alta velocidade, mas sim o seu motorista: um cara com um sorriso estampado, cantando a plenos pulmões e dançando com a mesma convicção de Gigi Dag na mesa de som.
Esse tipo sou eu. Uma euforia incomum invade-me, porque penso numa mensagem recente do Fil:
Quando estás num relacionamento, o teu tempo e as tuas energias vão para fazer o parceiro feliz. Tu deste muitíssimo com a tua ex histórica. Hoje estás solteiro, não tens mais ninguém para fazer feliz além de ti mesmo. Tu já não estás acostumado, mas pensa bem: podes fazer tudo o que quiseres. Algo te faz feliz? Podes fazê-lo!
Usa o teu tempo, o teu dinheiro… para ti!
A esta euforia junta-se também outra emoção: a felicidade. Feliz porque disparo em direção a um date, o date com a Deusa Francesa. Lembram-se dela?
Uma memória que não evapora
Há frequentações que duram meses mas cuja recordação evapora como o orvalho aos primeiros raios da manhã. E depois há encontros que duram apenas um punhado de horas, mas que se esculpem na memória, marcando a fogo um momento específico da tua vida. É este o caso do primeiro encontro com a Deusa Francesa, ocorrido há cinco anos. Se não leste a história, interrompe a leitura e corre já a lê-la. Se, por outro lado, a leste mas tens memórias um pouco ofuscadas, faço-te um breve resumo por pontos:
- Está no 1% das mulheres mais bonitas do mundo. Seguramente a mulher com o rosto mais bonito que alguma vez conheci (e – acredita – nado na beleza feminina como Hugh Hefner entre as coelhinhas). Com um estilo incrível.
- É a primeira sugar baby com quem tentei sair. Que recusei porque não me sentia à vontade para fazer um encontro transacional. Mas eu tinha-lhe agradado e literalmente implorou-me para a foder, grátis.
- É a maior “noite em branco” da história: o meu pénis não colaborou, pelos motivos contados na história.
Chegado à portagem, abrando de repente, de 220 para 50 km/h. O tempo abranda, parece parar e, enquanto ultrapasso a barreira da passagem, dançam lentamente diante dos meus olhos as instantâneas dos momentos passados com a Deusa. Sempre tive um afeto sincero por esta rapariga. Algo diferente do simples desejo de a foder ou do amor. Claramente isto não significa que não possa sentir também os outros dois, mas, basicamente, é uma pessoa de quem gosto. Quem sabe que vida viveu nestes cinco anos. Terá experimentado o amor? Ou terá aceitado uma das tantas propostas de casamento que lhe chegam constantemente?
São as mesmas dúvidas que me coloquei quando – de vez em quando – ela me vinha à mente nestes cinco anos. Depois do nosso primeiro encontro, escrevemo-nos esporadicamente, por um tempo, em amizade. Depois a minha ex histórica fez-me uma cena de ciúmes (a primeira e a última) e parei de lhe responder, para evitar problemas. Sinto-me um pouco culpado: rejeitei-a, não a comi e – depois de me aproximar – simplesmente desapareci. Já sei que quando a vir de novo, ela vai-me fazer pagar um pouco. Resta entender o quanto e… de que forma.
Devo dizer que, quando a contactei novamente – ao terminar a história com a minha ex histórica –, ela respondeu-me prontamente. Perguntei-lhe onde estava. Ela envia-me o vídeo de uma super mansão real no lago. Digo-lhe que lhe devo um jantar e combinamos ver-nos assim que ela estiver em Milão. Passam-se as semanas, mas nada se concretiza. Ela esfria, responde-me com monossílabos. Interpreto mal a situação, acho que é falta de interesse, então insisto escrevendo-lhe:
“Ei, olá! My attempts to have a normal friendship failed. Let me know if you are open to a sugar date/relationship or if I have to stop writing you.“
É algo que quase já não faço. O meu perfil Seeking tem 496 mensagens não lidas e 298 matches não abertos. E muitíssimos tinha-os apagado no último acesso, ocorrido apenas cinco dias antes.
A Deusa aceita a minha proposta, mas apesar de tudo as coisas não avançam. Até que ela me diz claramente: “Whenever I am in Milan I’m already with someone… unless you organise a couple of days with me, I doubt we will magically meet there🙈“. E ela tem razão. Enfim, reservo o primeiro fim de semana livre. Estou no exterior; volto propositadamente para vê-la. Madrugo e apanho o avião das 7 da manhã para ter o fim de semana livre.
Mudamos de Milão para a cidade dela, porque tem umas duas horas ocupadas com outra pessoa. Normalmente não o faria: o principal motivo para fazer sugar dating é poupar tempo. Mas eu vejo-a pelo prazer de rever uma pessoa de quem gosto, por isso não me pesa. Ficamos de nos ver às 14:00. Que depois se tornam as 16:00. Que depois se tornam as 18:00. Normalmente já estaria noutro lugar, mas tinha-o posto em conta… Tem de acertar as contas.
Chega mais uma mensagem: “Atraso-me porque tenho de ir ao cabeleireiro, pela terceira vez esta semana, porque amanhã está fechado“. Diria que passámos o limite: não lhe respondo e começo a procurar uma companhia alternativa para a noite.
Finalmente chega-me a mensagem em que me diz que está no bar do meu hotel. Pronto, vamos descer: já cá estou de qualquer forma.
A raposa em pele de raposa
Entre os presentes, destaca-se uma cabeleira ruiva carmim sobre uma pele clara. É ela, envolta num casaco de pele de raposa: super trendy, super glamorosa, super classy. Cumprimento-a, ela continua sentada com o Cosmopolitan na mão; inclino-me para beijá-la e sento-me ao seu lado.
Olho para ela: é ainda mais bonita agora do que aos 19 anos. Não acreditava que fosse possível, mas ajuda também o facto de ter refeito o nariz. Pequenino, arrebitado, à francesa. Eu gostava muito também do anterior, mas compreendo que, com este nariz, é ainda mais perfeita: etérea, o arquétipo da beleza inacessível. Daí o seu poder: tornar acessível – a um preço justo – o que de mais inacessível existe.
A primeira coisa que ela me diz é: “Eh, vejo que engordaste!” Sorrio: também isto, já estava à espera. Digo-lhe que, se para ela é um problema, liberto-lhe já a noite. Sorri e diz que não. Pergunto-lhe o que fez nos últimos cinco anos. Conta-me algumas coisas que não vou relatar por razões de privacidade. Ela tem uma vida super, mas também perigosa, por isso desculpem: as coisas que decidiu revelar-me vou guardá-las só para mim.
Digamos, porém, que foi tudo uma sucessão de provas de alto valor: milionários que andam atrás dela, bilionários que lhe enviam propostas de casamento, nomes conhecidos da política e das finanças obcecados por ela. Enquanto estamos juntos, chega até a mensagem de um político importante que lhe escreve que não vê a hora de lhe lamber a buceta (o cara tem uma foto na rede com o papa abençoando esposa e filhos). Falar com ela é como ler o Il Sole 24 Ore, mas com sexo no meio.
Ela pergunta-me por que terminei com a minha ex histórica. Digo-lhe várias coisas; no fim, revelo que pesou a decisão dela de abrir um OnlyFans. ” Que decisão estúpida! Uma rapariga tão bonita, estragar-se assim. Pela forma como os algoritmos são feitos, é agora impossível para uma europeia entrar nas top influencers. Vai fazer dois tostões e ficará marcada para a vida”. Concordo plenamente, mas tento fazê-la entender que o dinheiro não tem nada a ver: ela fá-lo para expressar uma parte de si que sentia ter perdido no relacionamento. Ela reitera: “Na minha opinião, ela deixou-te porque não lhe passavas dinheiro suficiente, não lhe davas presentes”
De jeito nenhum: a minha ex histórica interessa-se pela atenção, pela forma como a tratas, não pelo dinheiro. Eu sei que alguém que te deixa para abrir um OnlyFans parece muito mal, mas se houve uma pessoa que me amou total e plenamente, foi ela. Para a minha ex histórica, basta estalar os dedos para ter qualquer objeto que queira da parte do otário da vez: para ela, o dinheiro é uma commodity.
Quando se afasta um momento, escrevo ao Filippo.
DESLIZA PARA OS OUTROS IDIOMAS. Só para os não milaneses, com “LTR” entende-se “relação monogâmica tradicional de longo prazo”. Enfim, aquela coisa que todos fazem.
Mudamo-nos para o restaurante, com uma atmosfera agradável. Ela é muito sincera: diz-me coisas que normalmente não diria. Talvez perceba que estou ali por ela, não pela sua aparência ou porque a quero comer.
Pedimos caviar, salmão e camarão refinadamente cozinhado. Ela aprecia Champagne; eu peço um Dom Pérignon 2015. No fim da garrafa revelar-me-á que não é o tipo de champagne que ela ama.
Ouço-a muito. Ela, por outro lado, interrompe-me sempre que inicio uma frase, muda de assunto, fala de outra coisa. Durante toda a noite não consegui concluir um discurso. É evidente que não tem qualquer interesse real por mim ou pela minha vida. Mas procura a minha validação. De forma subtil, aqui e ali, pergunta:
” Mas achas-me mais bonita agora ou há cinco anos?“
” Mas gostas do meu corpo?“
E finalmente faz-me a pergunta que durante demasiado tempo tinha ficado subentendida:
“Mas por que você não conseguiu me comer aquela noite?“
Digo a ela que tinha medo de ficar na mão, de me apaixonar por ela e de perder o controle da minha vida; de acabar destruído por uma beleza e um poder que, na época, eu não saberia lidar. “Não acredito em você”, ela me diz. “Não pode ser. Na verdade, a história que você escreveu sobre mim é exagerada demais. Você acrescentou coisas, aquelas palavras sobre o efeito da minha beleza… Não acredito que você realmente pensasse aquelas coisas que escreveu.”Reitero a ela que cada palavra escrita é exatamente o que pensei e vivi.
Insiste: “Mas é porque não estava depilada?” Desato a rir! Vejo a menina dentro da Deusa.
Aliás revela-me um bastidor de há cinco anos. Quando a mandei embora de casa, estava excitadíssima como nunca, tão excitada que… fodeu o tipo do Uber.
Eu: ” Como?! Eu fiz todo o esforço e o prémio foi para o tipo do Uber?“
Ela: “Eh, a culpa é tua!“
Bom, tem razão. Mas que raio, como é que estes tipos do Uber fodem?
Interessante: durante toda a noite sublinha que eu sou demasiado pobre para ela, não ao nível dos outros centenas de homens que frequentou nestes anos. Mas lembra-se de cada detalhe do nosso encontro: a canção que pôs, as coisas que dissemos, Salomão, etc. A certa altura faço-lhe notar:
“Nada de especial, simplesmente tenho boa memória.”
“Tens a certeza?”
“Sim sim, é que foste um dos primeiros que conheci.”
Talvez me engane, não posso sabê-lo, mas… tenho a impressão de que para os outros ela é um troféu para exibir, um objeto para ter, uma ótima base genética para fazer filhos. E também os presentes e as cifras desproporcionadas que recebe são amendoins para quem lhos oferece: ela tem realmente valor para eles?
Mas não posso sabê-lo e de qualquer forma tem uma vida extraordinária.
Tenho muito respeito e admiração por ela. A certa altura digo-lhe:
” Não sei se te apercebes, mas com a vida que fazes desenvolveste competências incríveis. Contaste-me como salvaste a tua vida fingindo com prontidão não perceber, como desarmaste um tipo com uma faca e como enfrentas vários bilionários. Com estas habilidades poderias ser espia ou sabe-se lá que outra atividade.”
Mudamos para fora, numa espécie de jardim de inverno, para fumar. Levamos a garrafa. O local está a esvaziar-se. É a nossa área das confissões.
E o sexo? Calma, já lá chegamos
Caro leitor, você me conhece: sabe o quanto sou físico e safado. Imagino que esteja surpreso por ter lido páginas e páginas de história sem nenhuma sacanagem da minha parte… você vai me perguntar: “ Ei, mas não meteste uma mão nas cuecas? Pelo menos dois dedos na cona? Uma lambidela no mamilo? Nada?”.
Nada.
Não é que eu não goste dela ou não a ache atraente: pelo contrário, ela é muito bonita. É que esta noite estou aqui com ela por ela, não pelo corpo dela. Não estou de forma alguma buscando validação. Não estou fazendo nada para agradá-la, para conquistá-la, para tê-la. Sou uma pessoa que gosta dela, que a ouve.
É mais ela a tocar-me. E será ela a beijar-me, a meio da noite, no meio de uma frase. Eu, de vez em quando, retribuo e aproximo-me. Ela, de vez em quando, afasta-se, só para me lembrar que é inacessível se quiser. E é precisamente disto que falamos. Diz-me:
” A coisa mais bonita que uma mulher pode fazer com um homem é demonstrar-lhe o quanto gosta dele, dar-lhe atenção e segurança. Mas é um erro! Um erro terrível! Porque o homem – assim que se sente seguro da sua mulher – começa a deslocar a atenção para as outras, a tentar também. E tu ficas com o coração partido.
Eu nunca cometo este erro. Mantenho-os sempre em suspense; faço com que não se sintam demasiado seguros comigo.”
É uma espécie de confissão. Comigo está toda a noite a fazer a mesma coisa.
O local esvazia-se; somos só nós. Eu estou cansadíssimo: dormi apenas três horas. Pergunto-lhe:
” O que fazemos? Vens ao hotel comigo?“
Ela: “Reparaste que, quando te propus o sugar dating e me pediste os detalhes, propositadamente não te respondi? Queria ver-te e jantar contigo, sem qualquer obrigação de ir para a cama contigo.“
Eu a olho em silêncio, como quem diz: “E então? Por favor, decide depressa: quero dormir.”
Ela: “Sim, pode fazer-se. Só que percebes… eu não quero uma pessoa que saia comigo só para me foder uma vez e desaparecer. Por isso peço dinheiro, para ter continuidade“.
Este discurso, para mim, não faz qualquer sentido: parece-me uma justificação sem fundamento. Mas, por amor à verdade, devo dizer que é possível que eu tenha percebido mal: metade do meu cérebro estava adormecida e, com o inglês, de vez em quando engano-me.
Em qualquer caso não fico ali a pedir esclarecimentos: já sabia que depois daquele primeiro encontro teria de pagar. Não precisa do meu dinheiro: tem sete casas, talvez seja mais rica do que eu e frequenta bilionários. Fazer-me pagar é provavelmente um movimento de orgulho, uma forma de me pôr no meu lugar. E depois, sejamos francos, é o pressuposto da vida dela como sugar baby. Não pode ser sempre Natal.
Eu: ” Ok, está bem. Quanto tinhas em mente?“
Diz-me logo uma cifra, depois baixa-a um terço sozinha. É quatro vezes o que me pediram as poucas sugar babies que paguei, mas quem se importa. Ela é especial. Aceito. Pergunto-lhe apenas se fica a dormir comigo: estou cansadíssimo, preferia fodê-la na manhã seguinte; agora quero dormir.
Voltamos ao hotel, na minha bela suite diplomática: elegante, mas austera. Tira as lentes de contacto azuis – que lhe dão um ar de distanciamento e inacessibilidade – e finalmente vejo a verdadeira cor dos seus olhos: um castanho intenso, muito bonito.
A sua íris é um portal para a sua alma: olho para ela e sinto-me imediatamente conectado; vejo a pessoa que está por trás. Muda de atitude: é menos presunçosa e fixe, mais rapariga autêntica. É terna. Gosto dela, já vos disse?
Ela faz tudo: coloca a música, abre uma garrafa de prosecco, começa a dançar comigo. Ela me mostra o golpe de jiu-jitsu com o qual derrubou o cara com a faca: aperta um braço no meu pescoço por trás, me sufocando e me jogando no chão. Eu a olho como quem diz “você é louca?!”, mas é a confirmação de que suas histórias excepcionais são provavelmente verdadeiras. E que quando eu morrer, será pelas mãos de uma mulher. Aliás, espero que pelo menos três.
Ela me leva para a cama.
Como vou dizer a ela que estou cansado e preferia transar amanhã?
Bom, vamos lá, vamos evitar passar o segundo mico.
Nos beijamos. Nos lambemos. Eu a como.
Ela goza duas vezes (ou pelo menos é o que diz). Eu não gozo: estou cansado. Digo a ela que preferia terminar amanhã. O rosto dela escurece, apaga por um segundo. Não tenho como saber, mas acho que ela está entrando em paranoia porque – pela enésima vez – eu não estaria gostando dela. Eu a tranquilizo e vamos dormir.
Nos abraçamos nus, debaixo das cobertas.
E depois de passar a noite inteira reclamando que eu tinha engordado, ela solta:
“Mas como você está fofinho!
Mas como és envolvente!
Mas como se está bem nos teus braços!
Espera, deixa-me experimentar se me deito de lado… lindo!
Não, agora quero experimentar deitar-me de barriga… fantástico!
E agora viro-me de costas e tu abraças-me… Ah, espetacular!
Não, não, tu não deves emagrecer. Dorme-se demasiado bem nos teus braços. És o meu Teddy Bear“.
Eu: “Não, sou o teu Daddy Bear!“
Ela ri. Eu lembro-me de TetteDolci, a primeira a comparar-me a um ursinho terno.
De qualquer forma isto dizem-me todas. Não há lugar no mundo onde se durma melhor do que nos meus braços, com a cabeça apoiada no meu peito e o resto do corpo envolvido na minha barriga.
Gostava tanto que as mulheres me escolhessem porque Rocco. Em vez disso escolhem-me porque sou o Four Seasons da dormida: luxuoso, comodíssimo e exclusivo. Dormir comigo cria dependência. Eu sou como as Maldivas: uma vez que as experimentas, todo o resto do mundo te parece feio e inadequado.
Na manhã seguinte, enquanto ainda dorme, fodo-a com satisfação. Venho. Faço até umas duas coisas que não deveria fazer, a dizer a verdade. Mas está bem. Tomamos o pequeno-almoço. Finalmente veste-se e volta a pôr as lentes de contacto… malditas! Volta a ser a Deusa Francesa. Pergunto-lhe: “Como queres receber o pagamento, cash ou presente?“
Ela: ” Óbvio, cash E presente. Estava a pensar passar pela Gucci para uma mala e depois pela Apple para um iPhone.“
Eu: “Não, espera, não eram estes os acordos. E de qualquer forma, na Gucci não existem malas abaixo dos 5k, por isso não existe.”
Ela: “E está bem, então fazemos cash + iPhone novo. Ontem disseste-me que mo ofereciavas.“
Sim, eu referia-me a oferecer-lho no arrangement, não à parte. Deixa-me perplexo que uma com sete casas, que se gaba de frequentar bilionários e de ser mais rica do que eu, se ponha a fazer estes joguinhos para mendigar algo mais. Talvez na realidade dela “presentes” = “receber afeto”.
Deveria reenviar o pedido dela ao remetente, mas respondo-lhe que para mim está bem. Estou incomodado, mas gostaria que ficasse claro que o estou pelas modalidades, não pelo preço. Se mo tivesse dito antes, ter-lhe-ia dito que sim na mesma. Mas estes joguinhos de poder ou de esperteza fazem-na descer.
Devíamos ter passado todo o dia juntos, mas, depois de comprar o iPhone, vou-me embora mais cedo com uma desculpa.
Antes de ir embora, paramos nos mercados de Natal para beber Vinho Quente. Enquanto caminhamos, todos se viram, todos a olham. Uma senhora na casa dos quarenta filma-a. Ela apercebe-se, persegue a suposta documentarista e arranca-lhe o telemóvel das mãos: ” Porque me filmas? Agora remove o vídeo do telemóvel.” A senhora, com violência, recupera o telemóvel e resmunga que não estava a filmá-la, que está num lugar público. Afastamo-nos irritados. A senhora, pouco depois, regressa: quer conta e razão da agressão sofrida. Intervenho para mediar, fechar rapidamente a questão e continuar o meu passeio.
Pergunto à Deusa Francesa: “Acontece-te muitas vezes?“
Ela: ” Continuamente. Filmam-me. Põem-me no TikTok” e mostra-me uns dois vídeos seus apanhados no Mónaco e na via Monte Napoleone.
Acabamos de saborear o vinho quente, dou-lhe o que lhe devo e vou-me embora.
A deusa desce do pedestal
Enquanto volto para casa, penso que já não me parece uma Deusa. Gosto dela, que fique claro. Mas parece-me mais uma raposa… um serzinho gracioso que usa a esperteza não tanto para se defender de um mundo difícil, quanto para o dominar, para o dobrar aos próprios fins, com um sorriso. Pronto: de agora em diante não lhe chamarei mais a Deusa Francesa mas FrenchFoxy.
Outras reflexões dispersas… escrevo ao Filippo:
Cara FrenchFoxy, continuo a torcer pela tua felicidade.
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