Un Porsche negro circula a 220 km/h por la Milano-Torino. Los demás coches se apartan rápidamente, sin siquiera esperar el parpadeo de las luces largas. No temen al bólido lanzado a alta velocidad, sino a su conductor: un tipo con una sonrisa de oreja a oreja, que canta a pleno pulmón y baila con la misma convicción que Gigi Dag en la consola.
Ese tipo soy yo. Una inusual euforia me invade, porque pienso en un reciente mensaje de Fil:
Cuando estás en una relación, tu tiempo y tus energías se van en hacer feliz a tu pareja. Tú con tu ex de toda la vida diste muchísimo. Hoy estás soltero, no tienes a ninguna otra persona a quien hacer feliz más que a ti mismo. Tú ya no estás acostumbrado, pero piénsalo: puedes hacer todo lo que quieras. ¿Te hace feliz algo? ¡Puedes hacerlo!
¡Usa tu tiempo, tu dinero… para ti!
A esta euforia se añade también otra emoción: la felicidad. Feliz porque voy a toda velocidad hacia una cita, la cita con la Diosa Francesa. ¿Os acordáis de ella?
Un recuerdo que no se evapora
Hay encuentros que duran meses pero cuyo recuerdo se evapora como el rocío a los primeros rayos de la mañana. Y luego hay encuentros que duran apenas un puñado de horas, pero que se esculpen en la memoria, marcando a fuego un momento específico de tu vida. Es este el caso del primer encuentro con la Diosa Francesa, ocurrido hace cinco años. Si no has leído la historia, interrumpe la lectura y corre enseguida a leerla. Si en cambio la has leído pero tienes recuerdos un poco confusos, te hago un breve resumen por puntos:
- Está en el 1% de las mujeres más bellas del mundo. Seguramente la mujer con el rostro más bello que yo haya conocido (y – créeme – me muevo en la belleza femenina como Hugh Hefner entre las conejitas). Con un estilo increíble.
- Es la primera sugar baby con la que he intentado salir. Que he rechazado porque no me apetecía tener un encuentro transaccional. Pero le había gustado y me rogó literalmente que me la follara, gratis.
- Es la mayor “noche en blanco” de la historia: mi pene no colaboró, por los motivos contados en la historia.
Al llegar al peaje, reduzco la velocidad de golpe, de 220 a 50 km/h. El tiempo se ralentiza, parece detenerse y, mientras supero la barrera del paso, lentamente danzan delante de mis ojos las instantáneas de los momentos transcurridos con la Diosa. Siempre he tenido un sincero afecto por esta chica. Algo diferente del simple deseo de follármela o del amor. Claramente esto no significa que no pueda sentir también los otros dos, pero, básicamente, es una persona a la que aprecio. Quién sabe qué vida ha vivido en estos cinco años. ¿Habrá probado el amor? ¿O habrá aceptado una de las tantas propuestas de matrimonio que le llegan constantemente?
Son las mismas dudas que me planteé cuando —de vez en cuando— me venía a la mente en estos cinco años. Después de nuestro primer encuentro, nos escribimos esporádicamente, durante un tiempo, como amigos. Luego mi ex de toda la vida me montó una escena de celos (la primera y la última) y dejé de responderle, para vivir tranquilo. Me siento un poco culpable: la rechacé, no me la follé y —después de acercarme— desaparecí por completo. Ya sé que cuando la vuelva a ver, me la hará pagar un poco. Queda por ver cuánto y… de qué forma.
Debo decir que, cuando la volví a contactar —al terminar la historia con mi ex de toda la vida—, me respondió rápidamente. Le pregunté dónde se encontraba. Me manda el vídeo de una supervilla regia en el lago. Le digo que le debo una cena y quedamos en vernos en cuanto ella esté en Milán. Pasan las semanas, pero nada se concreta. Se enfría, me responde con monosílabos. Interpreto mal la cosa, pienso que es falta de interés, así que relancé escribiéndole:
“Ehi, ciao! My attempts to have a normal friendship failed. Let me know if you are open to a sugar date/relationship or if I have to stop writing you.“
Es algo que ya casi no hago. Mi perfil de Seeking tiene 496 mensajes sin leer y 298 matches sin abrir. Y muchísimos los había borrado en el último acceso, ocurrido apenas cinco días antes.
La Diosa acepta mi propuesta, pero a pesar de todo las cosas no avanzan. Hasta que me dice claramente: “Whenever I am in Milan I’m already with someone… unless you organise a couple of days with me, I doubt we will magically meet there🙈“. Y también tiene razón. Bueno, bloqueo el primer fin de semana libre. Estoy en el extranjero; regreso expresamente para verla a ella. Me levanto tempranísimo y cojo el avión de las 7 de la mañana para tener el fin de semana libre.
Cambiamos de Milán a su ciudad, porque tiene un par de horas ocupadas con otra persona. Normalmente no lo haría: el principal motivo para hacer sugar dating es ahorrar tiempo. Pero yo la veo por el placer de volver a ver a una persona a la que aprecio, así que no me importa. Quedamos en vernos a las 14:00. Que luego se convierten en las 16:00. Que luego se convierten en las 18:00. Normalmente ya estaría en otro sitio, pero lo había previsto… Tiene que ajustar cuentas.
Llega un mensaje más: “Retraso porque tengo que ir a la peluquería, por tercera vez esta semana, porque mañana está cerrado“. Diría que nos hemos pasado de la raya: no le respondo y empiezo a buscar una compañía alternativa para la noche.
Finalmente me llega el mensaje en el que me dice que está en el bar de mi hotel. Y bueno, bajamos: ya que estoy aquí.
La zorra con piel de zorro
Entre los presentes, destaca una melena roja carmesí sobre una tez clara. Es ella, envuelta en un abrigo de zorro: supertrendy, superchic, superclassy. La saludo, ella permanece sentada con el Cosmopolitan en la mano; me inclino para besarla y me siento a su lado.
La miro: está incluso más guapa ahora que a los 19 años. No lo creía posible, pero también ayuda el hecho de que se haya operado la nariz. Pequeñita, respingona, a la francesa. A mí también me gustaba mucho la de antes, pero entiendo que, con esta nariz, es aún más perfecta: etérea, el arquetipo de la belleza inaccesible. De ahí su poder: hacer accesible – a un precio justo – lo más inaccesible que existe.
Lo primero que me dice es: “¡Eh, veo que has engordado!“. Sonrío: también contaba con eso. Le digo que, si para ella es un problema, le dejo la noche libre ahora mismo. Sonríe y dice que no. Le pregunto qué ha hecho en los últimos cinco años. Me cuenta algunas cosas que no reproduzco por razones de privacidad. Tiene una vida increíble, pero también peligrosa, así que lo siento: las cosas que ha decidido revelarme me las guardaré para mí.
Digamos que fue todo una sucesión de pruebas de alto valor: millonarios que van detrás de ella, multimillonarios que le mandan propuestas de matrimonio, nombres conocidos de la política y las finanzas obsesionados con ella. Mientras estamos juntos, llega incluso el mensaje de un político importante que le escribe que está deseando lamerle el coño (el tipo tiene una foto en la red con el papa bendiciendo a su mujer e hijos). Hablar con ella es como leer El Economista, pero con sexo de por medio.
Me pregunta por qué me dejé con mi ex de toda la vida. Le digo varias cosas; al final le revelo que pesó su decisión de abrir OnlyFans. ” ¡Qué decisión más estúpida! Una chica tan guapa, arruinarse así. Por cómo están hechos los algoritmos, es ya imposible para una europea entrar en las top influencer. Ganará dos duros y estará marcada de por vida”. Estoy totalmente de acuerdo, pero intento hacerle entender que el dinero no tiene nada que ver: lo hace para expresar una parte de sí misma que en la relación sentía haber perdido. Reitera: “Según yo te dejó porque no le pasabas suficiente dinero, no le hacías regalos”
Para nada: a mi ex de toda la vida le interesan las atenciones, cómo la tratas, no el dinero. Sé que una que te deja para abrirse OnlyFans queda muy mal, pero si hay una persona que me ha amado total y plenamente, ha sido ella. A mi ex de toda la vida le basta chasquear los dedos para tener cualquier objeto que quiera por parte del fracasado de turno: para ella el dinero es una commodity.
Cuando se aleja un momento, le escribo a Filippo.
SCORRI PER LE ALTRE LINGUE. Solo para los que no son de Milán, con “LTR” se entiende “relación monógama tradicional de largo plazo”. En resumen, eso que hacen todos.
Nos trasladamos al restaurante, con un ambiente muy agradable. Es muy sincera: me dice cosas que normalmente no diría. Quizás entiende que estoy ahí por ella, no por su aspecto o porque quiera follármela.
Pedimos caviar, salmón y gambas refinadamente cocinados. Ella prefiere Champagne; yo pido un Dom Pérignon 2015. Al final de la botella me revelará que no es el tipo de champán que a ella le gusta.
La escucho mucho. Ella, en cambio, me interrumpe cada vez que empiezo una frase, cambia de tema, habla de otra cosa. En toda la noche no he conseguido terminar una conversación. Es evidente que no tiene ningún interés real por mí o por mi vida. Pero busca mi validación. De manera sutil, aquí y allá, pregunta:
” ¿Pero me ves más guapo ahora o hace cinco años?“
” ¿Pero te gusta mi cuerpo?“
Y finalmente me hace la pregunta que durante demasiado tiempo había permanecido implícita:
“¿Pero por qué no conseguiste follármela aquella noche?“
Le digo que tenía miedo de quedarme enganchado, de enamorarme de ella y de perder el control de mi vida; de acabar destruido por una belleza y un poder que entonces no habría sabido gestionar. “No te creo”, me dice. “No puede ser. Es más, la historia que has escrito sobre mí es demasiado exagerada. Has añadido cosas, esas palabras sobre el efecto de mi belleza… No creo que pensaras de verdad esas cosas que has escrito.”Le reitero que cada palabra escrita es exactamente lo que he pensado y vivido.
Insiste: “¿Pero es porque no estaba depilada?” ¡Me echo a reír! Veo a la niña dentro de la Diosa.
Entre otras cosas, me revela un trasfondo de hace cinco años. Cuando la mandé fuera de casa, estaba excitadísima como nunca, tan excitada que… se folló al tipo de Uber.
Yo: ” ¿¡Pero cómo?! ¿¡Yo he hecho todo el esfuerzo y el premio se lo ha llevado el tipo de Uber!?”“
Ella: “Eh, ¡es culpa tuya!“
Bueno, tiene razón. ¿Pero cuánto follan estos de Uber?
Interesante: durante toda la noche subraya que yo soy demasiado pobre para ella, no al nivel de los otros cientos de hombres que ha frecuentado en estos años. Sin embargo, recuerda cada detalle de nuestra cita: la canción que ha puesto, las cosas que nos hemos dicho, Salomón, etc. En un momento dado se lo hago notar:
“Nada en particular, simplemente tengo buena memoria.”
“¿Seguro?”
“Sí, sí, es que has sido uno de los primeros que he conocido.”
Quizás me equivoco, no puedo saberlo, pero… tengo la impresión de que para los demás ella es un trofeo para exhibir, un objeto para tener, una excelente base genética para tener hijos. Y también los regalos y las cifras desorbitadas que recibe son peanuts para quien se los regala: ¿ella tiene realmente valor para ellos?
Pero no puedo saberlo y, en cualquier caso, tiene una vida extraordinaria.
Tengo mucho respeto y admiración por ella. En un momento dado le digo:
” No sé si te das cuenta, pero con la vida que llevas has desarrollado unas skills increíbles. Me has contado cómo te has salvado la vida fingiendo con prontitud no entender, cómo has desarmado a un tipo con un cuchillo y cómo plantas cara a varios billionaires. Con estas habilidades podrías ser espía o quién sabe qué otra actividad.”
Nos movemos fuera, a una especie de jardín de invierno, a fumar. Llevamos la botella. El local se está vaciando. Es nuestra área de las confesiones.
¿Y el sexo? Calma, ya llegaremos a eso
Querido lector, tú me conoces: sabes lo físico y cerdo que soy. Imagino que te sorprenderá haber leído páginas y páginas de historia sin ninguna cerdada por mi parte… me preguntarás: “ Ehi, ¿pero no has metido una mano en las bragas? ¿Al menos dos dedos en el coño? ¿Una lamida de pezón? ¿Nada?”.
Nada.
No es que no me guste o no la encuentre atractiva: todo lo contrario, es muy guapa. Es que esta noche estoy aquí con ella por ella, no por su cuerpo. No estoy buscando en absoluto una validación. No estoy haciendo nada para gustarle, para conquistarla, para tenerla. Soy una persona que la aprecia, que la escucha.
Es más ella la que me toca. Y será ella la que me bese, a mitad de la noche, en medio de una frase. Yo, de vez en cuando, correspondo y me acerco. Ella, de vez en cuando, se distancia, solo para recordarme que es inaccesible si quiere. Y es precisamente de esto de lo que hablamos. Me dice:
” Lo más bonito que una mujer puede hacer con un hombre es demostrarle cuánto le gusta, darle atención y seguridad. ¡Pero es un error! ¡Un terrible error! Porque el hombre – en cuanto se siente seguro de su mujer – empieza a desplazar la atención hacia las demás, a intentarlo también. Y tú te encuentras con el corazón roto.
Yo nunca cometo este error. Siempre los tengo en ascuas; hago que no se sientan demasiado seguros conmigo.”
Es una especie de confesión. Conmigo lleva toda la noche haciendo lo mismo.
El local se vacía; estamos solo nosotros. Yo estoy cansadísimo: he dormido solo tres horas. Le pregunto:
” ¿Qué hacemos? ¿Vienes al hotel conmigo?“
Ella: “¿Has notado que, cuando me propusiste el sugar dating y me pediste los detalles, te he respondido deliberadamente que no? Quería verte y cenar contigo, sin ninguna obligación de acostarme contigo.“
Yo la miro en silencio, como para decir: “¿Y entonces? Por favor, date prisa en decidir: quiero dormir.”
Ella: “Sí, se puede hacer. Solo que entiendes… yo no quiero a una persona que salga conmigo solo para follármela una vez y desaparecer. Por eso pido dinero, para tener continuidad“.
Este discurso, para mí, no tiene ningún sentido: me parece una justificación sin fundamento. Pero, por amor a la verdad, debo decir que es posible que yo haya entendido mal: la mitad de mi cerebro estaba dormida y, con el inglés, a veces me equivoco.
En cualquier caso, no me quedo ahí pidiendo aclaraciones: ya sabía que después de esa primera cita tendría que pagar. No necesita mi dinero: tiene siete casas, quizás es más rica que yo y frecuenta a billionaires. Que me haga pagar es probablemente un arrebato de orgullo, una forma de ponerme en mi sitio. Y luego, digámoslo, es el presupuesto de su vida como sugar baby. No puede ser siempre Navidad.
Yo: ” Ok, vale. ¿Cuánto tenías en mente?“
Me dice enseguida una cifra, luego la rebaja un tercio ella sola. Es cuatro veces lo que me han pedido las pocas *sugar babies* que he pagado, pero me da igual. Ella es especial. Acepto. Solo le pregunto si se queda a dormir en mi casa: estoy cansadísimo, preferiría follármela a la mañana siguiente; ahora quiero dormir.
Volvemos al hotel, a mi bonita suite diplomática: elegante, pero austera. Se quita las lentillas azules – que le dan un aire de distanciamiento e inaccesibilidad – y finalmente veo el verdadero color de sus ojos: un marrón intenso, muy bonito.
Su iris es un portal para su alma: la miro y me siento enseguida conectado a ella; veo a la persona que hay detrás. Cambia de actitud: es menos creída y guay, más chica auténtica. Es tierna. La aprecio, ¿os lo he dicho?
Lo hace todo ella: pone la música, abre una botella de prosecco, se pone a bailar conmigo. Me muestra el movimiento de jujutsu con el que derribó al tipo con el cuchillo: me aprieta un brazo alrededor del cuello por detrás, sofocándome la garganta y tirándome al suelo. La miro como diciendo “¿pero estás loca?!”, pero es la confirmación de que sus historias excepcionales son probablemente ciertas. Y que cuando muera, será a manos de una mujer. O mejor dicho, espero que al menos tres.
Me lleva a la cama.
¿Cómo le digo que estoy cansado y que preferiría follar mañana?
Venga, va, evitemos hacer el ridículo por segunda vez.
Nos besamos. Nos lamemos. La follo.
Ella se corre dos veces (o al menos eso dice). Yo no me corro: estoy cansado. Le digo que preferiría terminar mañana. Su rostro se ensombrece, se apaga por un segundo. No tengo forma de saberlo, pero creo que se está rayando porque – por enésima vez – no le gusto. La tranquilizo y nos vamos a dormir.
Nos abrazamos desnudos, bajo las sábanas.
Y después de que durante toda la noche se hubiera quejado de que había engordado, exclama:
“¡Qué blandito eres!”
¡Qué envolvente eres!
¡Qué bien se está en tus brazos!
Espera, déjame probar si me tumbo de lado… ¡precioso!
No, ahora quiero probar a tumbarme boca abajo… ¡fantástico!
Y ahora me giro de espaldas y tú me abrazas… ¡Ah, espectáculo!
No, no, tú no tienes que adelgazar. Se duerme demasiado bien en tus brazos. Eres mi osito de peluche.“.
Yo: “¡No, soy tu Daddy Bear!“
Ella se ríe. Yo me acuerdo de TetteDolci, la primera en compararme con un osito tierno.
De todas formas, esto me lo dicen todas. No hay lugar en el mundo en el que se duerma mejor que entre mis brazos, con la cabeza apoyada en mi pecho y el resto del cuerpo envuelto en mi barriga.
Me gustaría tanto que las mujeres me eligieran por ser Rocco. En cambio, me eligen porque soy el Four Seasons del sueño: lujoso, comodísimo y exclusivo. Dormir conmigo crea dependencia. Yo soy como las Maldivas: una vez que las pruebas, todo el resto del mundo te parece feo e inadecuado.
A la mañana siguiente, mientras aún duerme, la follo con satisfacción. Me vengo. Hago incluso un par de cosas que no debería hacer, a decir verdad. Pero bueno. Desayunamos. Por último, se viste y se pone las lentillas… ¡malditas! Vuelve a ser la Diosa Francesa. Le pregunto: “¿Cómo quieres recibir el pago, en efectivo o regalo?“
Ella: ” Obvio, en efectivo Y regalo. Estaba pensando en pasar por Gucci a por un bolso y luego por Apple a por un Iphone.“
Yo:No, espera, esos no eran los acuerdos. Y de todas formas, en Gucci no existen bolsos por debajo de los 5k, así que no existe.”
Ella:Vale, entonces hagamos efectivo + iPhone nuevo. Ayer me dijiste que me lo regalabas.“
Sí, yo pretendía regalárselo en el arrangement, no aparte. Me deja perplejo que una con siete casas, que se jacta de frecuentar a billionaires y de ser más rica que yo, se ponga a hacer estos jueguecitos para mendigar algo más. Quizás en su realidad “regalos” = “recibir afecto”.
Debería devolver su petición al remitente, pero le respondo que para mí está bien. Estoy molesto, pero me gustaría que quedara claro que lo estoy por las formas, no por el precio. Si me lo hubiera dicho antes, le habría dicho que sí de todas formas. Pero estos jueguecitos de poder o de astucia me la hacen caer.
Deberíamos haber pasado todo el día juntos, pero, después de haber comprado el iPhone, me voy antes con una excusa.
Antes de irnos, nos paramos en los mercadillos navideños a beber vino caliente. Mientras caminamos, todos se giran, todos la miran. Una señora de unos cuarenta años la filma. Ella se da cuenta, persigue a la sedicente documentalista y le arrebata el teléfono de las manos: ¿Por qué me filmas? Ahora borra el vídeo del teléfono.” La señora, con violencia, recupera el teléfono y balbucea que no estaba filmando ella, que está en un lugar público. Nos alejamos enfadados. La señora, al poco tiempo, regresa: quiere explicaciones de la agresión sufrida. Intervengo para mediar, cerrar rápidamente el asunto y continuar mi paseo.
Le pregunto a la Diosa Francesa: “¿Te pasa a menudo?“
Ella: ” Continuamente. Me filman. Me suben a TikTok” y me muestra un par de vídeos suyos tomados en Múnich y en Via Monte Napoleone.
Terminamos de sorber el vino caliente, le doy lo que le debo y me voy.
La diosa baja del pedestal
Mientras vuelvo a casa, pienso que ya no me parece una Diosa. La quiero, que quede claro. Pero me parece más un zorro… un ser gracioso que usa la astucia no tanto para defenderse de un mundo difícil, sino para dominarlo, para doblegarlo a sus propios fines, con una sonrisa. Eso es: de ahora en adelante no la llamaré más la Diosa Francesa, sino FrenchFoxy.
Otras reflexiones dispersas… le escribo a Filippo:
Querida FrenchFoxy, sigo apostando por tu felicidad.
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