Es ya un tópico cinematográfico: el clásico film navideño, con el infaltable Christian De Sica que debe hacer malabares entre esposa y amante.
Yo no tengo ni esposa ni amante, pero esta es la vez que tuve que dejar a una chica en mi casa para correr a ver a la otra. Pero vayamos por partes.
Desde hace unos meses salgo tanto con Ninfetta como con Piccolina. Ninfetta está en el extranjero, pero la importo al territorio nacional durante algunas semanas al mes. Piccolina está en mi ciudad y nos vemos a menudo. Excepto cuando está la otra en mi casa, obviamente.
Ambas saben que veo a otras personas; ambas encuentran siempre alguna prenda u objeto de la otra en el Cajón de las Mujeres (es decir, donde guardo los objetos que “inexplicablemente“, cada vez, la chica de turno olvida).
La semana de Ninfeta
Esta es la semana de Ninfetta. Aviso a Piccolina de que esta semana no estaré. Ella intenta averiguar si la pasaré con su acérrima rival (a la que no duda en llamar “zorra“, “escort“, “pez con labios de silicona“, etc.) o con otras. He sido muy claro: no tiene por qué interesarle con quién estoy; es mi elección. Así que no suelto prenda. Le digo que tengo que irme fuera de Milán, cuando en realidad pasaré todo el tiempo en casa follando con Ninfetta. Pero ella no es tonta.
Para ambas, cuando están en mi casa es como si conviviéramos. Piccolina me pide los muebles y me decora la casa para dejar su toque y mostrarle a la otra una presencia femenina.
Ninfetta, en cambio, hace (o finge ser) la novia atenta: me tiñe la barba, me da masajes y toneladas de buen sexo.
Esta vez Ninfetta está un poco diferente. Parece menos interesada. Tenía que venir hace una semana pero “inexplicablemente” perdió el tren (en realidad hay una explicación, pero la descubriré -ay, de mí- solo muchos meses después). Y, además, tiene el período.
Un guerrero como yo no se deja asustar por un poco de sangre en su espada. Pero ella no quiere saber nada, para follar dice que espere unos días a que termine… Y siempre está jugueteando con ese móvil, un poco menos presente de lo habitual. Estoy bastante molesto por esto; algo no me cuadra. Y esta sensación hará posible lo que estoy a punto de contar.
La salchicha y el decreto de Piccolina
Me escribe Piccolina:
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El tono del chat, parafraseado:
Ella: “Te quiero. Ahora. No puedo estar sin ti.”
Él: “Amor, no estoy ahí, no puedo materializarme.”
Ella: “¿Entonces me las arreglo sola?”
Él: “Usa los dedos, ¿no?”
Ella: “¡Los dedos no me bastan! Yo quiero la salchicha, no la guarnición!”
Él: “Ahora mismo no puedo.”
Ella: “Entonces hacemos videollamada. Al menos te veo.”
Él: “Mañana quizás pueda sacar un rato. Prometido.”
Ella: (sticker de un gatito con ojos grandes)
Él: “No pongas esa cara…”
Vale, esta es la forma de hablar de Piccolina, su glosario esencial: con “salchicha” o “salchichita” se refiere al pene; con “Zozza/Zozzo” se refiere a la persona con la que se folla; con “juguetitos” se refiere a los juguetes sexuales.
El tono del chat, parafraseado:
Ella se define con epítetos que horrorizarían a una monja — “tu guarrilla”, “tu cerdita” — con esa mezcla de autoironía y provocación que era su marca personal.
Él: “Eres tremenda. Sabes que no te resisto cuando haces eso.”
Ella: “Necesito estar contigo. Encontraré la manera, ya verás.”
Él: “¿Tipo?”
Ella: “Tipo que paso por tu casa una horita. Solo una horita, lo juro.”
Él: (silencio elocuente que vale como un sí)
Además, a pesar de ser un bichito, tiene la misma autoridad que Napoleón. Ella no pide: manda. No pide “por favor”; ella exige. Sobre todo cuando… ¡”le palpita”!
El tono del chat, parafraseado:
Ella: “Follamos. Ahora. Ya. No mañana, no dentro de una hora. AHORA.”
Él: “Ok, reservo un hotel. Tú trae los documentos.”
Ella: “Traigo también los juguetitos.”
Él: “Prepárate que paso a recogerte.”
Ella: “Ya me estoy preparando. Tú mientras tanto lava la salchicha, ¿eh?”
Él: “…”
Ella: “Y coge los juguetitos del cajón.”
Una conversación que parecía el briefing preoperación de un comando de fuerzas especiales, solo que el objetivo era una habitación de hotel y el equipamiento era muy distinto al de la OTAN.
Estoy muy titubeante. Creo mucho en el respeto y en la transparencia: dejar a una tía en casa para follarme a otra no está en consonancia con mis valores.
También es cierto que Ninfetta se está portando mal: ha “perdido” el avión, retrasando su llegada una semana (y haciéndome tirar bastante dinero en billetes), está poco conectada y sexualmente poco disponible. Vale, tiene la regla, pero no quiere ni oír hablar de sexo anal e incluso las mamadas —su especialidad y orgullo— las hace con menos espontaneidad. ¡Y a mí me importan las mamadas, ya lo sabéis!
Nada, Ninfetta descuida mi salchicha, yo la descuido a ella y decido dejarme tentar por las brutales proposiciones de Piccolina.
En otra conversación, el tono era aún más explícito. Ella se quejaba de las limitaciones físicas del momento y proponía alternativas que habrían requerido un cambio de plan — literalmente, del piso de arriba al sofá. Yo intentaba razonar; ella cortaba por lo sano con una lógica desarmante: si no se hace lo que se debería hacer, ¿qué sentido tiene estar juntos? Luego, con ternura repentina, confesaba que lo más bonito era tener a alguien que respondía a sus necesidades cuando las sentía.
Y bueno… ¡es una cerda! ¿qué se hace?
Otra noche, el juego se volvía más atrevido. Ella me provocaba, yo resistía (mal), ella insistía. Se hablaba de celos — los suyos, los míos, los hipotéticos de otras — con la misma naturalidad con la que se habla del tiempo. Momentos de deseo crudo se alternaban con bromas que habrían hecho reír hasta a un confesor. Cuando le preguntaba si realmente quería lo que estaba describiendo, respondía que el deseo no necesita confirmaciones — necesita acción.
¡Hemos llegado a las amenazas! ¡Aquí se lía! No puedo sino capitular…
El tono del chat, parafraseado:
La misma urgencia de antes, pero esta vez con amenazas. El deseo se había convertido en un ultimátum: “O vienes ahora, o no sé qué hago.” Cuando le hacía notar que tenía compromisos, respondía que el deseo no necesita confirmaciones — necesita acción. El tono era el de quien organiza un atraco a un banco, no una cita romántica: horarios, logística, secuencia de operaciones. Y la salchicha siempre en el centro del plan estratégico.
Y lavemos la salchicha, ¡anda!
La huida De Sica: de una a otra
A Ninfetta le digo que un amigo mío ha roto con su novia y tengo que ir a consolarlo. No objeta nada, según yo hasta está feliz… Hay algo que no va, la siento lejana.
Recojo a Piccolina de su residencia de estudiantes y nos lanzamos al hotel más cercano. “¿A qué hora dejarán la habitación?“, me preguntan. Lina parece que tiene 14 años, me da apuro que se note que estoy allí para follármela y que me tomen por un pedófilo… Doy a entender que somos padre e hija de viaje y que solo necesitamos descansar un par de horas durante el trayecto.
Piccolina está cachondísima. Plug anal con forma de cola de conejo, estimulador de pezones usado en el clítoris, lubricantes varios. Pasamos dos horas de sexo excelentes, creo que se pueden contar entre los mejores polvos que hemos echado. Acompaño a Piccolina a casa. Está supercariñosa:
El tono del chat, parafraseado:
Ella: “Gracias. Me has hecho sentir genial.”
Él: (se queja de la situación con Ninfetta/Alexandra)
Ella: “Te deseo todavía. Siempre.”
Ella: (sticker de un bebé durmiendo)
Ella: “Buenas noches. Quiero dormirme abrazada a tu trasero.”
Ella: “Noche, papi.”
El contraste era surrealista: de la ferocidad erótica de dos horas antes al tono de niña que da las buenas noches a papá. Como si alguien hubiera cambiado de canal del pago por visión a un dibujo animado de buenas noches.
Y lo será más en los días siguientes.
Nuestros chats de aquella época eran un campo minado de deseo e impaciencia. Ella me escribía cosas que habrían hecho sonrojar a un marinero de permiso: quería verme, quería estar conmigo, y lo expresaba con una franqueza que no dejaba lugar a la interpretación. Se quejaba de que la regla le impedía hacer lo que quería hacer conmigo, e inmediatamente proponía soluciones creativas que incluían sofás y plantas superiores de la casa.
El tono oscilaba entre lo pornográfico y lo doméstico: en un momento hablaba de deseos que requerirían un aviso legal, y al siguiente discutía sobre celos con una naturalnessa desarmante. Admitía ser celosísima —primero negándolo, luego confirmándolo en la misma frase—, con esa coherencia emocional típica de quien tiene veinte años y un corazón que corre más rápido que el cerebro.
Me llamaba con un apodo que no puedo repetir aquí sin arriesgarme a una querella, me decía que pensaba en mí de formas que harían derretirse el hielo polar y luego —con la misma soltura— me proponía tener un hijo juntos, para retirar inmediatamente la oferta con la excusa de que saldría demasiado quisquilloso.
Piccolina por chat era todo lo que en persona le costaba mostrar: directa, hambrienta, sin filtros. Una cría que te escribía “tengo muchísimas ganas de estar contigo” y luego se quejaba de que no estuvieras disponible esa semana, como si tu calendario tuviera que girar en torno a sus deseos. Lo cual, pensándolo bien, era exactamente lo que pasaba.
El tono del chat, parafraseado:
Ella: “Hoy me siento particularmente dulce. Quiero besarte por todas partes. Lamerte las mejillas. Y luego…”
(sigue una secuencia de deseos que harían sonrojar a un marinero de permiso, detalles que la decencia obliga a omitir)
Ella: “Ah, por cierto — he ordenado toda la casa y estoy esperando al mensajero para las entregas.”
El paso del registro erótico al doméstico ocurría sin ninguna transición. Un mensaje hablaba de actos que violaban al menos tres artículos del código penal, el siguiente era una lista de la compra.
Vuelvo a casa, Ninfetta está absorta en sus cosas, no imagina nada. A la mañana siguiente, me encuentra en el Mac.
Ella: “¿Qué haces?”
Yo: “Compro unos billetes”
Ella: “¿para quién?”
Yo: “Para ti. Te mando a casa antes. Sales esta tarde”
Ella: “¡¿Pero por qué?!”
Yo: “Ninfetta, estás poco presente, no me follas, no eres cariñosa, estás en otro sitio con la mente… no tiene sentido que te dedique tiempo”
Empieza a saltar toda preocupada y finalmente es cariñosa. La zorra.
Empieza una semana de excelente sexo, fotos provocativas. Hacemos sexo anal, y como enseña la Diosa Francesa, el culo es el camino hacia el corazón.
Finalmente es atenta y proactiva. También me manda algunos desnudos discretos mientras estoy en el trabajo.
El día del juicio
Terminada la semana, la acompaño al aeropuerto.
Voy un poco con prisas, porque —como buen De Sica— he organizado para esa misma noche un encuentro con Teppistella: otra chica, muy joven, amante de las causas sociales, que llevaba tiempo pidiéndome que nos viéramos.
Teppistella termina su manifestación pro-palestina y viene a mi casa con el uniforme de camuflaje de manifestación, con bandera de la paz de 2 metros incluida. Está llena de moratones por haberse llevado porrazos de la policía, cansada y toda arrugada. Decido animarla llevándola a un sushi de nivel estrella Michelin, una experiencia que ella nunca ha vivido.
Se lava y se cambia en mi casa. Se pone el vestido de noche. Está preciosa, resplandece como la luna en el desierto.
Llegamos al restaurante. Ninfetta empieza a escribir. Ha perdido el tren; necesita ayuda para encontrar otro. Está en un lugar perdido de Alemania, en medio de tipos turbios, en una estación olvidada por Dios. Sola no es capaz de resolver nada, estoy obligado a ayudarla, con Teppistella al lado que finge comprensión. Yo -cada vez más De Sica- me encuentro gestionando las dos situaciones.
Finalmente volvemos a casa. Finalmente, Teppistella y yo nos concedemos un momento de pasión. Empezamos a desnudarnos. Nos admiramos, tocamos, lamemos. Nos rozamos, mimamos, acariciamos. Es joven, voy con cuidado. Pero justo en lo mejor… ¡suena el teléfono! Ninfetta sigue teniendo dificultades. Teppistella sonríe nerviosamente, diciendo “Estoy cansada por la manifestación, quiero irme a casa”.
Tiene razón, debía ser su noche. ¿Pero cómo puedo dejar a Ninfetta sola?
A la mañana siguiente viene Piccolina a mi casa. “¡Nada mal!” —pienso— “¡tres chicas en 12 horas!”.
Corre hacia mí y me salta encima. Luego se aleja, me da la vuelta, me mira y me dice: “Oye, ¡¿pero qué chupetón gigante tienes en el cuello?!”
Así que eso era aquel dolor en el cuello con Ninfetta. La muy cabrona ha querido marcar el territorio. No me pasaba algo así ni cuando tenía 15 años.
Piccolina no se lo toma muy bien
El tono del chat, parafraseado:
Él manda las fotos del chupetón.
Ella: “Dile que da asco. Qué chupetones más cutres. La próxima vez lo hago yo y verás la diferencia. Yo soy una tigresa, ella una gatita desplumada”.
Él: “¿Qué le digo?”.
Ella: “Dile que no habrá una próxima vez. Ignórala. Punto”.
Los celos de Piccolina eran quirúrgicos: no se limitaba a estar celosa, analizaba la obra de su rival y la criticaba profesionalmente. Como un crítico de arte ante un cuadro mal ejecutado.
Piccolina me sonsaca la identidad de la chica que he alojado durante una semana. Empieza el drama:
Las pruebas del delito: fotos del chupetón desde varios ángulos, como un peritaje forense. Piccolina las examina con la mirada de un fiscal.
El tono del chat, parafraseado:
Ella: “¿Esa ha estado en tu cama? CAMBIA LAS SÁBANAS. No, mejor: cambia el colchón. Mejor aún: desinfecta todo.”
Él: “¿Quieres que ponga también agua bendita?”
Ella: “SÍ. Y llama a un cura para el exorcismo. Esa mujer ha contaminado todo.”
Él: “¿Hago venir directamente al Vaticano?”
Ella: “No tiene gracia. ¿Cuándo viene la mujer de la limpieza?”
Él: “El miércoles.”
Ella: “Yo no entro en esa ducha hasta que no esté esterilizada. Esa mujer sucia ha usado TU baño.”
El nivel de purificación requerido había pasado del detergente al agua bendita, del agua bendita al exorcismo, del exorcismo a la demolición total del apartamento. Solo faltaba el napalm.
El tono del chat, parafraseado:
Ella manda la foto de una muñeca hinchable de sex shop.
Ella: “¡Aquí está tu regalo de cumpleaños!”
Él: “Compórtate bien.”
Ella: “¡Pero si me comporto genial! Es un detalle cariñoso, ¿no?”
Él: “…”
Ella: (carita angelical)
Su humor era un arma de destrucción masiva: te mandaba una muñeca hinchable con la misma naturalidad con la que otra te habría mandado un ramo de flores.
En fin, el duelo entre las dos está muy reñido… Dejaría que juzgarais vosotros mismos, pero Piccolina no me ha autorizado a poner sus fotos, ni siquiera de forma anónima. Os dejo solo el culo de Ninfetta.
Por otro lado, ¡Piccolina y yo juntos somos guapísimos!
Y finalmente este soy yo (siempre De Sica) que hablo a mis amigos padres preocupados (Boldi):
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