Era para ser uma viagem sozinho. Focada na solidão. Dedicada a me concentrar em mim mesmo, a cuidar de mim, a me amar. A ir além dos meus limites. Evitei trazer uma garota de Milão de propósito. “Vou provar que sei ficar muito bem sozinho”, eu dizia.
Era para ser uma viagem em que o silêncio me serviria de manto, deixando a voz interior livre para expressar sabe-se lá quais intuições profundas.
Pois é, era para ser assim. Então, como é que as minhas mãos estão enfiadas por baixo de um elegante tailleur preto, acariciando peitos russos quentes na minha suíte em Manhattan?
E eu sei que isso não te surpreende. Nada te surpreende, né, vindo de mim. Eu tento não ser a caricatura de mim mesmo, tento me arriscar, me empurrar para além dos limites do habitual. Mas sou homem, como Montalbano, com os meus próprios limites e características que nos tornam a todos um pouco personagens.
Os mamas russos quentes
Peitos russos quentes, como dizíamos. Um tailleur que, por pouco tempo, ainda esconde o corpo dela do meu olhar investigador. O preto da roupa contrasta com o albedo da sua pele e com um sorriso de trinta e dois dentes super iluminado. Ela me olha, terna e esperançosa, fofinha, quase receosa.
Não deveria ser assim:
Ela tem vinte e quatro anos.
É russa.
Vive sozinha, sem patrocinador, numa das cidades mais caras do mundo, onde se gasta oitenta dólares por um hambúrguer e duas batatas.
Além disso, conheci-a no mais questionável dos sites de namoro, um círculo do inferno onde diabas sem escrúpulos arrancam a pele de homens solitários, orgulhosos demais para admitir que são carne para canhão.
No entanto, ela tem esse rostinho doce e esse ar inocente. Nem tem a típica bitch face das russas. “Bom, vamos ver o que temos aqui”, penso, enquanto a despoio.
Ela, tímida, me diz: “Se quiseres, tenho uma lingerie bonitinha na bolsa”.
“Quero, vai lá”.
E ela vai, toda linda, saltitante.
Enquanto isso, visto o casaco de pele branco dela. Subo no sofá para ver como fico no espelho da frente.
E é assim que ela me encontra quando volta, ainda saltitante. Veste dois pedacinhos de pano que custaram sabe-se lá quanto. Nunca entendi o mundo da lingerie: quanto menos pano usam, mais caro cobram.
Levanto-a para cima da mesa da cozinha, abro-lhe as pernas suavemente. “Esta suíte é mesmo linda”, penso enquanto lhe acaricio a buceta.
Estamos sob um lustre vintage, com folhas de latão batido que emolduram lâmpadas de filamento de outros tempos. Ao nosso redor, acabamentos em latão escondem todas as comodidades do homem moderno.
Estou num dos hotéis mais antigos de Nova York, o Hotel Chelsea. Pátria de artistas, escritores e almas malditas. Aqui viveram Andy Warhol, Sid Vicious (que matou a namorada aqui mesmo) e até a Madonna no seu início de carreira. Aqui escreveram Bukowski, Mark Twain e outras almas malditas.
E aqui, agora, transa o Magnífico.
A solidão do Magnífico
Mas não adianta eu me fazer de descolado. Me senti sozinho, falo a verdade para vocês. No primeiro dia eu estava eufórico, entusiasmado com umas férias só para mim, sonhando com o que poderia fazer. No segundo dia, percebo que fiz muito pouco, um pouco porque tive que trabalhar, um pouco pelo jet lag. No terceiro dia, tomo coragem e saio para caminhar, mas sinto dentro de mim a sombra da ausência de contato humano.
O quarto dia é Natal. Decido passá-lo em um clube de jazz, no Blue Note de Nova York. Uma grande noite. Estou sozinho, mas não estou só: a música une a todos, compartilhando emoções e deixando espaço para reflexões. Uma síntese perfeita entre estar na própria cabeça e estar presente com os outros.
Sinto muita falta da Piccolina. O fato de eu viver assim, vendo outras mulheres, a faz sofrer. Eu a deixo ir, mas sinto muita falta dela.
Também sinto um pouco de falta da Ninfetta, que sei que anda pela Ucrânia, entre as bombas e sabe-se lá quais amantes.
Ainda bem que existe a Teppistella, que me escreve todos os dias e me faz companhia.
Preciso de contato humano.
E aqui estamos nós, com a enfermeira russa.
A enfermeira russa está nos Estados Unidos há um ano. Tem uma licenciatura em relações internacionais, não reconhecida, que ganha pó na estante. Estuda para ser primeiro enfermeira, depois médica. Morou seis meses com um cara que primeiro lhe deu a boa vida, depois foi embora deixando-a com o aluguel no nome dela e quarenta mil dólares de atraso para pagar.
É interessante que ela não tenha uma única palavra de ódio contra ele. Com determinação soviética, encontrou um jeito e resolveu.
Mantém alto o nome da Itália
Enquanto lhe acaricio a buceta, noto que ela ficou logo molhada. As minhas mãos deslizam sobre a pele dela muito lentamente e com doçura. Beijo-a ternamente no pescoço, enquanto sinto que ela se entrega a mim.
Estou um pouco enferrujado, acho que faz duas semanas que não transo. Mas é tudo muito natural. Então ela me diz isto:
“Nunca estive com um italiano!”
“Que bom, sei que vocês são bons de cama!”
“Enfim, quem sabe o quanto me vais fazer gozar… Mantém o nome da Itália no topo, por favor!”
Penso: “Mas — que porra! — isso são coisas que se digam a um homem quando ele está prestes a te comer?!”
Olho para cima e vejo todos os meus antepassados, do avô Paolo e avô Nino até aquele primeiro trisavô de cabeleira farta que deu origem ao meu sobrenome. Todos me olham com severidade, lembrando-me do orgulho familiar, além do pátrio.
Caio na risada e conto a cena para a garota. Rimos juntos. Tudo continua sereno, levo-a para o quarto. Ela me elogia o pau; esforço-me para me lembrar de nunca acreditar no que uma mulher diz na cama. Diz que tenho um nariz lindo, que pareço um deus grego. Talvez esteja mentindo, mas essa história dos traços alexandrinos me persegue há mais de vinte e cinco anos, desde a primeira viagem a Tropea com os amigos.
Esta era para ser a minha transa egoísta. Ela deveria ser o meu sex toy. Mas imagina. Ela me elogia. Os antepassados me olham. E, acima de tudo, ela me olha com cara de cachorrinho, como o Gato de Botas quando se faz de sonso. E pronto, vamos fazer o papel de amantes latinos.
Lentamente, acaricio-a por todo o lado, os meus lábios escrevem palavras invisíveis no seu pescoço, emolduradas pelos meus beijos doces. Os meus dedos dançam entre o ânus, a buceta e o clitóris, culminando numa tripla estimulação simultânea. Antes mesmo de enfiar o Sagrado Pássaro, ela já gozou duas vezes.
Transamos.
“Obrigada”, ela me diz. “Estava um pouco assustada. Não estou habituada a conhecer homens em sites de encontros, não sabia o que esperar.”
Digo-lhe que quero gorjeta, vinte por cento, como se usa aqui em Nova York.
E, finalmente, nos metemos debaixo dos lençóis, permitindo-nos uma longa sessão de carícias. Mais do que o sexo, o que eu precisava era exatamente desse contato humano. De estarmos abraçados. De trocar carinhos.
Sinto-me totalmente recarregado. O meu humor está nas nuvens.
Começo realmente a aproveitar a viagem em Nova York. A partir deste momento, todos os momentos sozinho são mágicos. Vou duas vezes à Broadway, visito o Central Park. Caminho com um sorriso no rosto.
Entendi que para estar sozinho, feliz e contente, basta-me ter um contato íntimo a cada vinte e quatro horas, aproximadamente. E, por isso, vejo-a mais duas vezes, uma vez por dia. Ela é a minha terapia, a minha cura, o meu tônico mágico como nos desenhos do Yattaman.
Na segunda vez, concentro-me mais em mim, peço um boquete de respeito. Gosto de como ela chupa: tem lábios bonitos, um rostinho doce e uma boa técnica.
Na terceira vez, tiro os sex toys e o plug anal, mas — digamos — a ausência do bidê na cultura americana me faz desistir de prosseguir.
Parto. É bonita, continua a escrever-me. Faz-me prometer que a vou receber em minha casa em Itália, que virá com uma amiga, que quer visitar Veneza.
“Ok, mas Veneza é perigosa… só te recebo se me deres por escrito que não te vais apaixonar por mim”, digo-lhe.
Dou uma de gostoso, mas aqui quem corre o risco de se apaixonar fácil sou eu.
É hora de partir, longe da neve de Nova York, em direção às praias quentes de Miami.
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