Todo nace del enésimo consejo de Filippo: “¿pero por qué no quedas con chicas un poco más mayores?”
Yo: ¿qué quieres decir? ¿De 28?
Fil: ¡qué va, más!
Yo: ¿28 y medio?
Fil: qué sé yo, 35 años.
yo: ¡¿pero estás gilipollas?! ¡¿Acaso puedo salir con una con dentadura postiza?! ¡Y tener que acompañarla al INSS a cobrar la pensión! ¿Pero por quién me has tomado, por un gerontófilo?
Fil: ¡pero sabes qué mamadas sin dentadura!
Vale, lo sé, me estoy pasando. Y sé que con esta historia me voy a enemistar con todas mis lectoras de más de 30. Pero qué le voy a hacer, hay que ser fiel a los principios. Hay una razón por la que mi filtro de edad en Tinder es de menos de 30. Mi teoría ya es bien conocida y estudiada en las principales universidades:
Las mujeres a los veinte y las Columnas de Hércules
Las mujeres a los 20 años son puras, están llenas de alegría y dispuestas a experimentar cualquier emoción, experiencia, conversación y práctica sexual. Se entregan a ti plenamente, bailando dulcemente contigo y explorando las mil posibilidades de lo existente. Aportan alegría y ligereza a todo, llenando de color y música la caducidad de la existencia humana. Aunque sea por un breve instante, te dan la ilusión de ser el antídoto contra la muerte.
Por desgracia, sin embargo, también se confían a los coetáneos (o a viejos verdes no muy éticos que solo quieren usarlas malamente). Y los tíos a los 20 años son todos gilipollas: las hieren, las tratan mal, destruyen su imaginario y su capacidad de confiar.
Las mujeres llegan, pues, a la treintena llenas de traumas, desilusiones y con una opinión muy baja de los hombres.
Y empiezan a comportarse como unas capullas o a escribir extrañas reglas -que consideran absolutas- sobre cómo comportarse, tales como: “nada de sexo antes de la tercera cita”, “si quiere una relación seria, me tiene que cortejar y regalar flores“, “nada de mamadas antes del noviazgo oficial” o -mi preferida, la de la EspíaUcranianaInmediatamenteDespedida™, “es demasiado pronto para que vaya a tu casa (¡yo no hago esas cosas!), pero iría encantada en barco a Cerdeña contigo, ¡con todos los gastos pagados!“.
(Antes de que penséis mal, la modelo tiene 20 años)
Dicho esto, decido aventurarme más allá de las Columnas de Hércules de la edad habitual, y pongo el filtro en… 32 años.
Y enseguida aparece ella, la Chica de la Ventana (luego quedará claro por qué la llamé así).
Ella es superlista: habla cinco idiomas, tiene un puesto de nivel en una importante empresa farmacéutica, es resolutiva, cojonuda, hace que todos marchen con precisión suiza.
Pero también es muy femenina: en los rasgos, en los modales, en la mirada.
Pero, sobre todo, sabe lo que quiere y cómo conseguirlo. De hecho, en Tinder, me abre ella:
¿Notáis qué estilo? ¿Qué actitud?
Nada de niñata que no dice ni dos palabras. Aquí tenemos a una maestra de la seducción, una mujer intuitiva, capaz de entender a quién tiene delante y adaptar el juego.
Ha entendido enseguida que yo tengo una necesidad de aprobación latente y me ha seducido frase tras frase, adulándome.
Constantemente intenta inocular en mi subconsciente que ella es la mujer perfecta para mí. Por ejemplo, una mañana me despierto y encuentro este mensaje:
Espectacular. Intento defenderme, con unas alusiones que, sin embargo, son rápidamente desveladas.
Y continúa:
e insiste con esta historia de que ella es la mujer perfecta para mí, que le tengo que regalar el anillo de compromiso.
Ahora está claro: esta vez, la presa soy yo.
La cita bajo casa
Cita fijada en la primera noche libre, dos días después. Reservo en el restaurante de enfrente de mi casa (cero esfuerzo, jeje).
Llega puntualísima, incluso antes. Me ve, viene hacia mí y empieza a hablar.
Yo la paro.
Sin decir nada, saco una cajita.
Extraigo un anillo con brillante (56 € de Pandora).
Se lo pongo en el dedo anular, mirándola intensamente.
La acerco a mí.
La beso.
Le digo: ya está, ahora puedes hablar.
Ella se echa a reír, está contentísima, aprecia la ironía y la referencia a sus continuas bromas.
Nos sentamos en el restaurante, uno frente al otro. Noto las miradas divertidas de los camareros: solo en la última semana, me han visto con tres chicas diferentes.
Ella es muy guapa, con el pelo de un rojo vivo (que, sin embargo, ella oscurece para no llamar demasiado la atención), con unos rasgos elegantes. Y es idéntica a Julia Roberts: boca grande (con labios agradables al beso), mirada alegre e hiperexpresiva, con hasta brillo. El físico es esbelto pero bien torneado, me reservo mentalmente la opción de verificar la consistencia del trasero.
Flirteamos, pero también entramos en fuerte conexión. Nos contamos nuestras vidas. Me explica que ha sufrido recientemente una pérdida importante, que lo dejó en noviembre después de tres años, porque él “no quería construir” y “no quería pedir una hipoteca juntos”. Uhm, está claro que quiere construir, pero noto cierta impaciencia. Decido profundizar, le pregunto por sus relaciones anteriores.
A menudo pasa que ves una serie de televisión y encuentras algunos personajes exagerados y poco creíbles. Salvo que, años después, encuentras a personas en el mundo real con rasgos mucho peores. Esto es lo que pasó con la Vieja, es decir, la Chica de la Ventana.
La chica de la ventana de How I Met Your Mother
En el décimo episodio de la quinta temporada de mi serie preferida, Cómo conocí a vuestra madre, se introduce el personaje de Maggie.
Maggie Wilks es la “chica de al lado” por excelencia: una vieja conocida universitaria de Ted, que él considera desde siempre la mujer perfecta. ¿El problema? Maggie casi siempre está prometida durante mucho tiempo; los raros momentos en los que está soltera -la famosa “ventana”- duran poquísimo: horas, si no minutos. Ted corrompe a la vecina de Maggie para que le avise en cuanto esta última lo deje. Un día llega la llamada y Ted corre a ver a Maggie antes de que la ventana se cierre, intentando aislarla de cualquier otro hombre.
Personaje absurdo, ¿verdad?
Pues yo la he conocido en persona.
Ella:sabes, ¿te suena HIMYM? Yo soy como la chica de la ventana: nunca estoy más de unos días sin novio”..
Yo: pero, perdona, me has hablado tanto de lo selectiva que eres, ¿cómo haces para encontrar al hombre adecuado si coges al primero que pasa?
Ella: “pero yo no cojo al primero que pasa. Siempre elijo hombres de gran valor. Por ejemplo, estoy aquí contigo. ¿Acaso puedes decir que tú eres uno cualquiera?”
Lista, inteligente y pelota. Me gusta, pero esto para mí es una red flag. Y eso que le he regalado el anillo
La velada transcurre agradablemente. Hablamos, hablamos, pedimos después de una hora, al enésimo camarero que pasa para preguntar qué queremos.
Las manos bajo la mesa
Al poco rato me levanto y me siento en el sitio de al lado. Le acaricio las piernas. Mientras comenta sus entrenamientos, la miro directamente a los ojos y meto la mano bajo su vestidito, palpándole el culo y comentándolo. Ella me mira excitada y atónita por mi audacia.
Seguimos hablando, mis manos vuelven a sus piernas, suben dulcemente, luego bajan y ella está cada vez más absorta. Finalmente llego a la parte interior del muslo, acaricio sus bragas con el dorso del índice.
Yo:estás empapadísima. Estás muy excitada“
Ella está absorta, finalmente callada.
Muevo las bragas con el dedo corazón, le acaricio el clítoris, la oigo abrirse y gemir.
Yo: “uhm, eres una putita empapada“.
Ella susurrará: “llevo 11 meses sin hacerlo“. En la parte final de su relación, de hecho, lo suyo se había convertido en un noviazgo en blanco.
yo: “aclaremos un punto. En la vida tú puedes ser superguay, superdominante, plantarme cara, si quieres hasta mandarme. Pero cuando te toco, tú eres mía”.
Su mirada se abre, la emoción es máxima, cada fibra de su ser desea ser penetrada por mí. La tigresa se ha convertido en una gatita.
La comida acaba de llegar. No hemos tocado nada. Llamo al camarero y le ruego que me lo ponga todo en un táper. Este me mira asombrado, es la segunda vez que sucede esta semana. Ya pensará que les pago solo por ocupar la mesa.
Le digo: “vamos a tomar algo, conozco un sitio especial”.
Cruzamos la calle, llego a mi portal, marco el código y entro. Ella sorprendida me pregunta “¿pero vives aquí?!”. Yo sonrío con mirada depredadora como Filippo cuando le digo que quiero hacer lo que me da la gana y no seguir sus consejos.
Entramos en casa. Le pregunto si desea algo de beber. No quiere nada. Me pide que le enseñe la casa…
Ahora, perdonad, Andrea también lo había hecho. No entiendo por qué estas mujeres siempre quieren que les enseñe la casa. Quizás se esperan que me las folle en la cama. Pero la cama tiene un topper demasiado cómodo, se folla mal. Yo prefiero el sofá. Pero ellas no lo saben.
El recorrido por la casa y alrededores
Le enseño rápidamente mi loft, la subo, la tiro en la cama. Ella piensa “¡por fin!”. Pero yo la cojo, la hago levantar y la bajo.
Mirada decepcionada.
La invito a sentarse en el sofá.
La toco, follamos, el resto es historia. La polla está alegre y tónica, ella está pillada. Inútil dar demasiados detalles.
Ella se viene, yo no.
Y aquí abro un paréntesis.
Será que estoy acostumbrado a mi ex de toda la vida, pero el nivel general es bastante bajo. No tanto por cuestiones de técnica: el sexo es un encuentro entre dos personas, no una performance.
Sino por generosidad. Todas estas mujeres que estoy conociendo solo piensan en sí mismas. Quizás la única excepción es Andrea, que me quiere y es una chica de oro (debería salir con ella, la verdad). Ah, y la Condesa, ¡ella sí que se esforzaba!
Las demás no maman si no se lo pides, no tocan demasiado. Están ahí para disfrutar, pero parecen un poco reinonas de la polla. Bueno.
Hablamos un poco más, luego insiste en volver a casa con su perro.
Al llegar a casa me escribe
Entre otras cosas, no entiendo por qué mandarme la foto de la pastilla, no habiéndome yo venido.
Al día siguiente me manda unos pantallazos de tíos de Tinder que le escriben, diciendo “¿respondes tú?”.
Ahí está, la red flag.
Descubro que toda la empresa sabe de nosotros. Que su jefa la ha llamado desde América para preguntarle por este nuevo novio.
Hablamos de esto y de aquello, me pide detalles sobre unas técnicas de psicoterapia que le había mencionado en la cita. Finalmente, aprovecho para hacerle notar esto:
Al día siguiente estoy en Parma, con mi Piccolina. Ella está un poco más fría, pero nos mandamos mensajes.
Finalmente llega el domingo, día en el que habíamos decidido volver a vernos.
Yo acabo de conocer a la Americana, todavía estoy cargado de emociones y estoy volviendo a Milán. Le mando un audio para preguntarle qué quiere que le prepare para cenar. Me responde así:
jeje, le he dicho que quería tiempo para conocerla antes de hacerme novio suyo, la he dejado sola un día y la ventana se ha cerrado.
Mejor así, había entendido enseguida que no era para mí.
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