La Chica Bond y el Cicisbeo: ¡Yo!

Ilustración de la Bond Girl - portada del relato

Últimamente en Tinder se encuentra de todo. ¡Incluso espías!
Durante mis clásicos 5 minutos diarios de swipe, me llama la atención su perfil. Tiene la piel muy clara, el pelo negrísimo, ojos claros, de un tono desvaído entre el verde y el azul. 26 años, declara que busca una relación seria.
Rasgos de mujer del Este, con pómulos marcados y mandíbula importante. No la típica muñeca de adorno, sino una mujer que puede ganar Miss Ucrania y arrancarte el esternocleidomastoideo con un movimiento de Krav Maga.
Las fotos tienen un gusto exquisito, como esas fotos de autor de otros tiempos que tanto le gustan a Roberto, mi abogado. Cada pose está estudiada, cada movimiento del cuerpo es fruto de un gesto artístico. Se percibe que ella es la artista y no la modelo.
La descripción es de locos.

Captura de conversación con la Bond Girl

Uhm, no se entiende nada. En cualquier caso, está buena, así que le doy match. Reescribo su descripción con otras palabras para imitar su estilo y activar un contacto, añadiendo un par de intuiciones sobre ella:

Vabbé, el clásico calco con lenguaje vago para entablar rapport: el Tinder dating es un trabajo duro, pero alguien tiene que hacerlo.
Charlamos distraídamente un poco, entre un compromiso y otro, y al final le pido Instagram y WhatsApp.
Intento entender mejor a quién tengo delante. Es artista, frecuenta el mundo de la moda. Tiene una página web a su nombre, con todos sus trabajos. Tiene un perfil de Instagram lleno de fotos artísticas en las que de vez en cuando aparece un cacho de culo, un muslo. Es un erotismo muy mental, muy construido, del que podría gustarle a mi amiga Lella (yo soy más de chicas que las mujeres sofisticadas definen como “vulgares”, disimulando malamente el máximo grado de envidia femenina posible).

No tengo prisa por conocerla, en este momento mi agenda ya está bastante llena de mujeres, quiero entender si, más allá de la estética, puede valer la pena, si es una persona con algo más, por lo que quizás perder la cabeza.
Hablamos de relaciones, de encuentros, de amor. Tiene una rutina muy estricta, que incluye gimnasio todos los días, curso de italiano, piano. Habla italiano muy bien, para llevar aquí poco más de un par de años. Es ucraniana, me cuenta que huyó de la guerra. Me pregunto si tenía novio allí, antes de la guerra. Si él sigue vivo, allí obligado por ley a combatir, mientras ella está aquí haciendo fotos artísticas y teniendo citas en Tinder. Me acordaré de hablar de ella a la próxima feminista misándrica que hable de cuotas rosas y discriminación de las mujeres en el trabajo. No me permito pedirle detalles, de todos modos: ver tu país en llamas debe ser una herida abierta y sangrante. Descubriré después que, después de venir a Italia, por amor se trasladó a un frío país del norte, donde amó muchísimo a su hombre, apoyándolo incluso cuando él quería estar con más mujeres. Ok, venga, ¡conozcámosla 🙂

Primera cita de cortejo

Tras una semana de chat, la invito a salir. Acepta encantada, pero me dice que quiere volver pronto a casa. Le digo que la habría invitado a cenar pero que, si tiene restricciones de tiempo, podemos ir a tomar un aperitivo. “No, no, tranquilo. Te espero”. Vale, ya hemos pillado el tipo: cena y ven a buscarme a la puerta de casa.

Aclaremos enseguida un punto.
Me toca bastante los cojones el esquema tradicional donde el hombre corteja, demuestra, hace gestos llamativos y la mujer – nueva princesita – se lleva todas las atenciones. Creo que este modelo tradicional subcomunica – revistiéndolo de galantería – unos presupuestos venenosos:

La mujer es el premio, el hombre debe sudársela y/o comprársela con regalos;
La mujer vale a pesar de todo por lo que es. El hombre, al contrario, vale por lo que hace, dona, posee.
El hombre debe demostrar gentileza, capacidad de protección y cuidado. Lo que me parecería bien, pero no se entiende por qué debe hacerlo desde el principio, con una tía que ni siquiera conoce, a pesar de todo.
El tiempo de la mujer es precioso, si te concede salir contigo debes ofrecerle la cena. Lo que me hace bastante gracia, considerando que jefes de empresa pagan 1.000,00 € la hora por hablar conmigo.

Yo soy más de un modelo de coinversión, donde dos personas (independientemente del sexo) donan ambas tiempo y recursos en el deseo de conocer a la otra persona. En general prefiero empezar con un aperitivo, solo para no encontrarme bloqueado una noche con una persona que quizás ni siquiera me gusta, para luego volver a quedar para cenar (fuera o en mi casa). Claramente invito yo, pero porque soy yo quien invita, no porque sea hombre.

Dicho esto, me conocéis: sabéis que me encanta de vez en cuando hacer lo contrario de lo que creo, para probar matices diferentes de la realidad o por diversión. He entendido cómo piensa la Bond Girl, así que con ella voy a tope en un modelo totalmente opuesto al mío. Seguiré el Cicisbeo Game, siguiendo la estela del caballero sirviente del siglo XVIII que asistía a la noble dama casada en las tareas personales (aseo, correspondencia, compras, visitas).

Voy a recogerla a la puerta de su casa. Obviamente llega tarde, así que me pongo en Youtube a ver vídeos de Gigi Proietti. Y mientras me río con fervor pantagruélico llega ella. Me giro, ¡joder, qué guapa!

Imagen del relato de la Bond Girl y el cicisbeo — ¡Mi reacción nada más verla!

Está increíblemente elegante, vestida con un vestido muy particular, de grandísimo estilo, que combina adornos lúdicos con líneas esenciales y serias. La mirada es como la de un lago alpino: heladísima, pura, profunda. Muy particular: distante, como si enfocara a dos metros y medio detrás de tu cabeza. Te mira, pero es como si no te mirara, como si estuviera en otra parte. Esto le confiere una expresión hierática, de quien percibe la dimensión oculta de la existencia, un puente hacia otro mundo, distante y místico.
Y también está buena: bajo los adornos del vestido, se vislumbra un físico tonificado.

El espía en el restaurante

Cicisbeicamente salgo del coche para saludarla y abrirle la puerta. Su belleza me quita el aliento y me comprime el pecho. Me esfuerzo por fingir que no pasa nada, hablo con ella de lo que sea y la llevo a un restaurante cerca de casa.

La escena de siempre, ella entra, los camareros se sobresaltan, nos dan la mejor mesa, todas las miradas son para ella. Nos contamos nuestras vidas. Ella está acostumbrada a hombres que intentan impresionarla, yo hago lo contrario: intento que se califique, para entender si tiene características interesantes para mí más allá de la belleza. Al mismo tiempo hablo de mis debilidades, de mis momentos difíciles, de las cosas que aún tengo que mejorar. De manera siempre ligera, auténtica, bromeando bastante. Ella se abre y empieza a hablar de sus dificultades. Se siente sola, no consigue encontrar un hombre que le guste de verdad. Tiene poca estima por los hombres italianos: prometen mares y montañas con palabras, pero en los hechos tienen muy pocas atenciones.
Le pregunto cuántas veces le ha pasado encontrarse mal con el macho itálico. Me dice que muchas veces.
“Eh, entonces el problema no son los hombres, eres tú“.

Me mira intrigada.
“La primera vez puede ser mala suerte. La segunda, casualidad. Pero si a la tercera, cuarta, quinta vez… si todos los hombres que encuentras son equivocados… no puede ser mala suerte. Eres tú quien está haciendo algo mal”.
Finalmente su mirada me enfoca a mí. Me mira. Me ve. Está ahí conmigo.

Insisto “Mira, aquí hay un tema cultural. Sigues esperando un cortejo de hombre del este, olvidando que vives en Italia. Si un hombre le regalara 50 rosas a una mujer española recién conocida, ella pensaría de él:

que es un pringado;
que necesita pagar/comprar a una mujer para estar con ella;
que es un hombre de bajo valor y con pocas alternativas.

Además, la mujer se sentiría ofendida, objetificada, como si el hombre quisiera comprarla. Y el gesto le parecería poco sincero: un hombre italiano no le regala 50 rosas si no es en el aniversario y después de 5 años de matrimonio.”

Ella entiende, pero le cuesta moverse del modelo de hombre con el que ha crecido.

Su mirada ahora es diferente: me mira con complicidad y atracción. Está ahí conmigo, presente, vulnerable y potente. Estas tías son todas iguales: basta con que las trates por lo que son, – es decir, personas normalísimas como otras – basta con que les plantes cara, les hagas notar amablemente las gilipolleces que dicen (con el mismo tono afectuoso y burlón que tendrías con tu hermana pequeña) y… ellas bajan del pedestal y se encienden por ti.
Me levanto y me siento a su lado, la mimo y la acaricio mientras me burlo un poco de ella.

Se abre aún más. Me cuenta que durante más de un año ha hecho… de ESPÍA.

Sí, mientras estaba en Suecia ha colaborado con la inteligencia local para sonsacar información a sujetos sensibles. Normalmente la consideraría una probable tontería, pero me da detalles y es muy creíble: en el fondo, de todas las personas que conozco, ella es lo más parecido a una chica Bond. Me cuenta alguna aventura, no muchísimo, pero… querido lector, no puedo contarte nada. ¿Acaso quieres que los próximos artículos estén escritos desde detrás de las rejas?
Es simpática y divertida, le digo que – en caso de que se creara química – me gustaría llevarla en barco conmigo a Cerdeña, a finales de agosto.

Las rosas y el rechazo

Reímos y bromeamos. Somos la última pareja del restaurante. La invito a tomar algo en mi casa, pero ella rechaza, aduciendo como razón ” me conozco, una vez que esté en tu casa, no me contendría. Prefiero que nos conozcamos antes“.

Vale, lo entiendo. La tensión sexual corta el aire, pero la acompaño a casa, charlando amablemente. Me hace escuchar algunos de sus temas en Spotify, sus producciones artísticas creadas sampleando las frases colmadas de deseo que los hombres le mandan por WhatsApp. Una cosa a lo Magnifico, en efecto… no puedo sino apreciarlo. ¡Pero confieso que siento celos por estos muertos de coño que coquetean con mi bond girl!

De vuelta se me ocurre una idea: demos un paso en su dirección, regalémosle unas rosas, quién sabe si entiende finalmente que hay que venir ambos al encuentro.
Reservo 50 rosas preciosísimas, de esas estabilizadas, para que se las entreguen en casa, con una tarjeta que reza:

Recordatorio perfumado de tres instantes:
mi toque ligero sobre tu piel;
tu mirada, verdadera, desvelada, intensa, concedida a poquísimos, clavada en la mía;
el resto del mundo que se desvanecía.

Al día siguiente recibe las rosas, me escribe toda contenta y anticipa la cena que deberíamos habernos hecho juntos.

Después de este paso en su dirección, me espero un paso suyo en la mía. En particular, querría que viniera a cenar a mi casa. No porque necesariamente tengamos que follar, sino porque quiero un lugar íntimo en el que conocerla mejor, sin camareros y clientes varios. Un lugar donde mimarla, en el sofá, con una copa en la mano.

¡Ni de coña! “Yo esas cosas no las hago“.
Sinceramente, esta falta de confianza me molesta. Me hace sentir rechazado. En fin, buscaré un restaurante de pescado lo más lejos posible de mi casa.
Como Barney de HIMYM, yo también tengo un tipo para cada cosa. Para los restaurantes, mi tipo es mi querido socio Tommi: un estiloso lord de la milán bien, amante de los placeres de la mesa, de la elegancia y de la convivencia.
Lo bueno de Tommi es que puedes hacerle las peticiones más absurdas, combinando presupuesto, ubicación, calidad de la cocina y zona… él siempre tendrá tres restaurantes excelentes para recomendarte. Le doy un brief preciso: Excelente pescado, en la zona de Isola, aspecto no pretencioso, sino incluso humilde, un poco polvoriento y asequible. ¿No vienes a mi casa? Yo elijo un restaurante casero y familiar.

Foto personal del relato de la Bond Girl y el cicisbeo

Pasamos una buena velada. Terminada la cena, la acompaño enseguida a casa. Le gustaría tomar algo en algún sitio, pero yo estoy cansado.
Al día siguiente me escribe, estoy frío y distante, un poco molesto.
Intenta llamar mi atención. Publica la historia con las rosas. Me escribe que no puede dejar de admirarlas. Aprovecho para aclarar mi posición sobre la coinversión necesaria en la fase de conocimiento:

Vabbé, mi amiga Lella diría quizás que he sido un poco histérico. Sigo convencido de mis posiciones.

Adiós, chica Bond

La vuelvo a invitar una tercera noche. Le pregunto si prefiere fuera o en casa. Obviamente prefiere fuera, así “podemos disfrutar de la velada sin pensar en los platos que hay que fregar”.
Sí, los platos… ¡y de todos modos tengo el lavavajillas y la asistenta! Pero bueno.

Casualmente un compromiso de trabajo me obliga a anular la cena.
Espera una nueva invitación mía.
No llega.
Me vuelve a contactar, hablamos de lo más banal, y finalmente me pregunta qué he decidido hacer para las vacaciones.
Y aquí sale todo el siciliano que hay en mí:

yo: “Me voy en barco. Pero claramente ni siquiera te lo propongo: si es demasiado pronto para ir a cenar a mi casa, imagínate ir de vacaciones juntos”.
ella: no, no, el barco está bien, la casa no.

¡Sí, ni de coña!
A estas alturas, casi cualquiera habría insistido un poco en verla, follársela y luego desaparecer.
Pero yo no tengo ganas de perder el tiempo y no follo/inicio relaciones con chicas con las que no comparto los valores.

¡Adiós, Bond Girl! La vida es demasiado corta para perder el tiempo contigo.
¡Nextada!