Aquella Vez Que Me Invité a Cenar a Mí Mismo

Mesa preparada para la cena contigo mismo

La Innombrada tiene una carita irresistible. Pómulos marcados, labios grandes y carnosos, pestañas negrísimas que hacen resaltar los ojos luminosos. Su tonalidad cambia según la emoción: es color miel cuando está serena, mientras que —cuando se abre por un instante a la conexión— el iris se enciende con mil destellos, como una hoguera en la noche de San Lorenzo. Es condenadamente guapa, condenadamente expresiva. Trabaja como gerente en una cadena de tiendas, pero he intentado convencerla de que lo deje todo y se dedique a la actuación. Es la única mujer de la que no miro ni el culo ni las tetas, porque —por muy notables que sean— no resisten la comparación con su cara.

Cuando sonríe, dejar de mirarla es dificilísimo: transmite con toda su potencia dulzura, emoción, bondad. Y es interesante porque ella… es una gran cabrona.

O, al menos, juega a hacerse la estrecha. Exactamente igual que yo, hasta hace unos meses.
Mismos comportamientos, mismas manías. Hasta el punto de que, en nuestra primera cita, ¡me parecía que tenía una cita conmigo mismo!

Pero contemos las cosas desde el principio.
Hace dos años, la vi pasando perfiles en Tinder. Me llamó la atención enseguida, con esa carita dulce y con ese top muy muy obsceno. Me gustó tanto que guardé la foto en el móvil. Me olvidé de ella hasta que la volví a ver en un sitio de citas, este agosto. Nos escribimos durante un tiempo, sin encontrar nunca ocasión ni ganas de vernos. En el chat, poca química. Honestamente, lo habría dejado pasar si no hubiera sido por la coincidencia de la que hablo.

Finalmente, decidimos vernos en los últimos días de diciembre. Últimamente invito a las chicas directamente a casa, porque así filtro a cierto tipo de personas que me gustan menos.

Llega a mi casa a las 22:00 para tomar una copa de vino. Se quita el abrigo amplio y largo, color camel (evidentemente muy de moda este año, siendo idéntico al de las últimas 4 chicas) y descubre un vestidito gracioso, muy corto, que realza unas piernas extremadamente sexis.

Pasa los primeros 10 minutos buenos jugando con el perro, ignorándome. Se persiguen por toda la casa, con Salomone destrozándole las medias y ella tirándole todos los juguetes posibles. Yo la miro perplejo, hasta que le digo:
«Ehm, no estaría mal que consideraras también al dueño».
Se sienta en el sofá junto a mí.

Empieza a contarse. Es despierta, capaz, inteligente. Hace un poco el personaje: por un lado desea mostrar todo su valor, por otro tiende a destruir cada momento de conexión real con cinismo y bromas.
Primero me hace un cumplido, luego me “negea” (traducción del milanés moderno: el neg es una especie de cumplido negativo, que se usa “para poner en su sitio” a una persona… tipo «¡Qué buenas tetas! ¿Son operadas?»).
Conozco muy bien esta actitud. Es la misma que siempre he tenido yo con las mujeres, hasta hace pocos meses. Después de enamorarme de BimbaZoccola he cambiado mucho: he sufrido mucho, pero finalmente consigo acceder a mis emociones. Antes “quitaba hierro” a los momentos de conexión y a las emociones intensas. Hoy me sumerjo en ellos como Gilito en su dinero.

Le digo:

«Mira, pareces yo.
Hasta hace poco, me comportaba como tú en las citas.
Y te juro que verme desde fuera me hace darme cuenta de lo odioso que he sido.
Y estoy agradecido a las chicas con las que he estado, porque debía gustarles mucho para que me soportaran.
Innombrada, deberías confiar más en ti misma y dejarte llevar. Las emociones son bonitas».

La velada continúa. Nos hemos besado casi de inmediato, pero por lo demás siempre ha evitado el contacto físico. Esto es algo que naturalmente me molesta: entiendo a las personas con el tacto; soy cinestésico.
Se han hecho las 3 de la noche. Llevamos 5 horas hablando en el sofá. Aparte de algún beso, todas mis insinuaciones han sido rechazadas. Estoy cansado, le digo:

«Mira, no pareces estar a gusto en la situación, o quizás no soy tu tipo.
Tú eres estupenda y puedes encontrar fácilmente a alguien que te guste. Yo no soy tan guapo como tú, pero, francamente, no me faltan posibilidades.
No tiene sentido seguir adelante. Quédate a dormir aquí: hay toque de queda y no voy a dejar que vuelvas a casa en mitad de la noche. Pero no te volveré a llamar en el futuro».

Ella dice que no es verdad, que soy un hombre guapísimo, que si se ha quedado es porque quiere estar conmigo, pero que antes necesitaba conocerme.
«Mira, son las 3, estoy cansado, te preparo la cama».
Me levanto para preparar una cama solo para ella, pero me detiene. Dice que no hace falta que me tome todas esas molestias: dormirá en la cama grande conmigo porque “quiere abrazar a Salomone”.

En cuanto estamos bajo las sábanas, me abraza y me mima durante un minuto. Luego empieza a follarme frenéticamente.
Dos horas de sexo, salpicadas con algún mimo en medio.
Usa la boca divinamente, mejor incluso que BimbaZorra. Pero luego tiene una forma de follarme que me gusta bastante: mientras se mueve sobre mí, me succiona simultáneamente la polla con el coño.

Imagen del relato de la cena contigo mismo

Disfruto muchísimo, tanto física como anímicamente.
Es jodidamente guarra y refinada a la vez, una mezcla entre las más etéreas nobles del siglo XVIII y una puta pura. Cuando me dice «Quiero tu polla», con las vocales cerradas y un tono aristocrático, me parece que estoy follando en la corte de Versalles.
Su rostro, tan expresivo, amplifica y hace sublime cualquier momento de placer.
Es una obra maestra. No he visto nada más bello. Sus orgasmos deberían exponerse en un museo; incluso hablaba de ello con un amigo mío profesor de arte.
Cada vez que la veo disfrutar, me enamoro un poco. Esta historia acabará mal, lo sé: para un alma como la mía, ninguna droga crea más adicción que la belleza.

Son las 5:30, han pasado dos horas y media. Me ha follado tan bien que ha borrado cualquier insatisfacción por el comportamiento de la noche anterior.
Dormimos. Nos despertamos con calma. Es otra persona: tierna, dulce, cariñosa. Siempre divertida, pero sin las asperezas de la noche anterior.
Se va.
Al día siguiente, el 31 por la noche, me llama a medianoche para felicitarme el Año Nuevo. Lo aprecio mucho e imagino cómo es una vida con ella.
Pero ella… desaparece.

Pasa una semana, ya he asumido la situación. He visto a otras chicas, he publicado otras historias en el blog.
Y he aquí que vuelve a dar señales de vida.
Viene a mi casa a cenar, siempre a las 22:00.
Está tierna, cariñosa. Quizás un poco avergonzada, pero se derrite en cuanto le digo:

«Sigues dándome señales contradictorias.
Veo que te gusto y que estás bien conmigo, si no, no estarías aquí.
Pero me pareces un poco bloqueada, mi impresión es que hay algo de esta situación que no te gusta…
Quiero aclarar una cosa: tú me gustas, contigo estoy abierto a cualquier posibilidad. Podemos ser amigos que follan, podemos salir en una relación. Te diré más, también estoy abierto a enamorarme de ti y a tenerte como la mujer de mi vida.
Déjate llevar y sigue lo que sientes».

Follamos varias veces y nos acurrucamos, siempre hasta las ineludibles 5:30 de la mañana. La otra vez, después del rechazo, lo había dado todo. Esta vez menos fuegos artificiales, pero igualmente magistral. Siempre es un placer con ella.

Antes de irme a la cama, mando un mensaje a mis amigos:

Escena de la cena solitaria en el restaurante

Dormimos juntos hasta las dos de la tarde.
Luego estamos una horita en el sofá charlando. Por desgracia, ella por la mañana no folla (al menos, eso dice). «Ehm, sabes, ya no estoy tan convencido de que seas la mujer de mi vida», le digo, bromeando.

Sigo mirándola a la cara, mientras se va.

La puerta se cierra.

“Vale, lo he decidido”, pienso.
«Te propongo que salgamos,» digo en voz alta.