Xmas Lady, o amor possível

25 de dezembro, pleno Natal. Lá fora neva. Olho pela janela: vejo o caminhão de bombeiros avançar a toda velocidade pela rua coberta de neve. Vários “Papais Noéis” de múltiplas raças transportam, pedalando, casais de turistas em riquixás com neons coloridos. Na calçada, um sem-teto negro chuta a neve, rindo, gritando e xingando algo que não consigo ouvir. Ele desaparece na esquina, atrás da barraca de um vendedor de cachorro-quente de quem fiquei amigo nos últimos dias e que sempre me pergunta se torço para o Milan ou para a Inter (“Messina”, respondo todas as vezes). Atrás, do bueiro da Sétima Avenida, sai um vapor branco. Sorrio, pensando que nada poderia ser mais nova-iorquino do que esta cena.

Viro-me, encosto as costas no vidro frio da janela. Meu olhar vaga pelo quarto à procura do celular: preciso saber que horas são. Estou na elegante suíte no coração de Manhattan. Cerca de cem metros quadrados, finamente decorados com móveis de época. Uma mesinha de centro bronzeada fica ao lado da lareira, delimitando a área de estar junto com um sofá confortabilíssimo, duas poltronas de estampa de tigre com um gosto discutível que soa tão europeu, um grande espelho na altura do rosto e uma mesa redonda. Logo adiante, a copa abriga uns dez armários, uma geladeira americana daquelas gigantes e todo tipo de eletrodoméstico, incluindo torradeira, extrator de suco e liquidificador.
Adoro os detalhes em bronze deste quarto: as maçanetas, as decorações, a pia equipada com uma belíssima pistola spray. É irônico: no país sem história, na cidade do presente eterno, escolhi o hotel mais antigo e histórico. Estamos falando do mítico Hotel Chelsea.
Hoje é um hotel de luxo, mas por décadas o Hotel Chelsea foi um refúgio estável e permissivo para artistas, com aluguéis geridos de forma flexível e uma comunidade interna quase como uma colônia boêmia. Inaugurado em 1883, está entre as poucas residências a ter acolhido Andy Warhol e sua comitiva questionável, em inúmeras noites de sexo, drogas e viagens alucinógenas.
Aqui viveram Bob Dylan, Janis Joplin, Leonard Cohen, Patti Smith.
Aqui Sid Vicious esfaqueou Nancy Spungen antes de morrer de overdose.
Aqui Jimi Hendrix foi confundido com um entregador por uma velhinha (e ele entrou na brincadeira).
Mas, acima de tudo, aqui escreveram grandes obras divindades da literatura como Mark Twain, Dylan Thomas, Arthur Miller e um dos meus escritores favoritos: Arthur C. Clarke. “E aqui hoje escreve o Magnífico”, penso enquanto caio na risada, embaraçado pela comparação blasfema.

Manhattan, suíte com vista para o caos

“Droga! São 17:56, daqui a pouco a garota chega.” Essas nova-iorquinas são todas superpontuais: chegam no minuto exato. E, de fato, dois minutos depois, ela me escreve dizendo que chegou. Respondo: I am arriving, wait for me in the lobby. You will recognise me by… red shoes 🙂
Calço meus mocassins vermelhos de dandy europeu e vou ao encontro dela. Por todos os lados nos corredores surgem quadros improvisados, obras feitas às pressas pelos muitos ex-residentes para pagar o aluguel. “Os artistas são como as sugar-babies”, penso, “sempre dão um jeito de não pagar”.

Xmas Lady tem uma pele branquíssima, dois olhos pequenos de um azul glacial tendendo ao azul profundo, com reflexos cinzas como o mar ártico. Os traços lembram muito a Liv Tyler em O Senhor dos Anéis… Aquela gata absurda capaz de comunicar simultaneamente inocência, feminilidade e sexo. Um narizinho elegante e lábios pequenos adornam o rosto. Quando está séria, seu rosto transmite um distanciamento gélido. Quando sorri, porém, uma labareda quente de entusiasmo e vivacidade te atinge em cheio. E é justamente essa capacidade de alternar disponibilidade e desapego que tecerá uma rede ao meu redor, me capturando como uma aranha captura a presa: uma aranha de olhinhos inocentes e letais, e uma bunda fabulosa.

Vinte e cinco anos. Fisicamente é miúda: cerca de um metro e sessenta de altura, magra, seios pequenos, mas cintura fina e bumbum redondo. Tem pernas musculosas. Está vestida com um vestido simples, escuro, sem muitos enfeites. Mas, logo abaixo da barra do vestidinho, aparecem duas meias 7/8 — em contraste total com o visual discreto.
Mas o que mais me impressiona é o formato dos olhos: amendoados, de tipo asiático.
“Que legal, uma chinesinha!” penso, “pela primeira vez não acabei com mais uma russa”. Pergunto sobre suas origens e… descubro que ela é metade italiana e metade… russa!
“ Mas como? Pensei que fosses asiática, com esses olhos!“
Ela: “Não: sou russa, judia, da parte asiática”.
Italiana, russa, judia, asiática… minha cabeça gira!
De qualquer forma, ela é russa, e eu penso que, como os heróis da tragédia grega, “ninguém pode escapar do próprio destino. Enquanto as Parcas fiam, vamos nos consolar com as safadas“.

A garota do Hinge

Nos acomodamos no restaurante francês do hotel, mal iluminado e com um ar decadente. No início, tenho dificuldade para entender o sotaque dela em inglês. Esperava que, sendo metade italiana, ela falasse um pouco a minha língua. Mas nada.
Conversamos sobre nós.
Nos entendemos.
Nos vemos.
Nos beijamos.
“You are a good kisser, signore”, ela me diz.
Noto que ela gosta de mim, mas é tímida e reservada. E o que eu faço quando uma garota é tímida e reservada? Brinco com ela como gato e rato. Sento-me ao lado dela e começo a ser físico: acaricio-a, toco suas pernas, seguro seu rosto. Minha voz torna-se lenta e profunda. Noto a reação: vejo seu corpo derreter enquanto sua mente protesta inutilmente, reivindicando compostura. Em resposta, minhas mãos deslizam pelas coxas dela; meus dedos se enfiam onde as duas pernas se cruzam e meu mindinho, cortesmente, cumprimenta a sua buceta — protegida apenas pela meia-calça. Ela me olha estupefata, visivelmente excitada e, um pouco, escandalizada.
“O que você está fazendo?!” ela me pergunta.
“O que o teu corpo quer, considerando que estás molhada”, respondo.
Ela compreende que não faz sentido resistir: o jogo já está decidido.
Mas ela se vingará no final da noite.
Eu: “ O restaurante está fechando. Por que não sobes para beber algo comigo?“
Ela: “Jamais. Não vou ao quarto de um homem no primeiro encontro!“
“Mas não vamos fazer nada, só bater um papo num ambiente mais íntimo”, respondo com o mesmo tom com que as mães — com o chinelo na mão — diziam aos filhos: “Vem aqui, que não vou te fazer nada”.
Ela: “Não”
Olho para ela. Vejo seu corpo agitar-se de desejo e sua mente permanecer, obstinadamente, firme.
“Olha, contra o meu interesse, só porque sou um velho cavalheiro italiano, te digo: mais 10 minutos e tu cedes. Se queres manter esse nobre propósito, tens de ir agora, antes desses 10 minutos. Porque depois não vais conseguir te segurar.”
Ela sorri. E não espera os 10 minutos para ir embora.
Assim que chega em casa, ela me escreve:

Provoco-a um pouco, esboço uma meia sugestão pós-hipnótica para que ela sonhe comigo, mas pego leve. Ela me diz: “Ainda bem que eu estava de meia-calça hoje à noite”, “ Estou curiosa para te conhecer melhor. Espero que consigamos encontrar tempo para nos reencontrarmos“. Respondo, picado, que eu fiz a minha jogada e agora é a vez dela.
Na verdade, serei eu a escrever para ela de novo depois de alguns dias, para vê-la novamente. Ela não consegue: está ocupada e eu logo partirei para Miami. O que fazer?
Convido-a de imediato para vir comigo. Ela aceita.
Ao chegar em Miami, o paraíso da mulherada, me pergunto se fiz bem em trazer o lanche de casa. Afinal, convidei-a antes mesmo de irmos para a cama. E se ela fosse chata ou se fôssemos incompatíveis? Por mensagem ela é fria: escreve como uma paralegal (a profissão dela, aliás).
Mas conhecê-la despertou algo dentro de mim. E então, tudo bem. Aceito o risco. No máximo, mando-a de volta mais cedo.
Ela me encontra depois de alguns dias em Miami. Vou buscá-la no aeroporto. A sintonia é imediata. Estamos super carinhosos. Tão doces que daríamos uma crise de hiperglicemia em um diabético. Estamos sempre grudados. Minha mão não sai do seu bumbum curvilíneo, firme e macio ao mesmo tempo.
Chegamos ao hotel. Escolhi o 1 Hotel South Beach em Miami Beach.

O hotel não tem o charme do nova-iorquino. Patinado, moderno, cheio de rooftops badaladíssimos… mas, um pouco desprovido de personalidade… este hotel é apenas o cenário para mil piranhas montadas. E então estamos nós três, fofos e românticos à moda antiga:
Eu.
Ela.
O plug anal.
Ah sim, porque vocês precisam saber que a Xmas Lady é um pouco baunilha. Então me senti no dever de adicionar um pouco de pimenta à existência dela.
Ao chegarmos no quarto, pego-a e jogo-a na cama. Despojou-a e admiro em toda a sua beleza aquele tesouro de bumbum, que me lembra um pouco o da minha amiga Gabriella.
Ela está menstruada.
Quem se importa.
Fodemos.
Ela é um pouco passiva. Deixa tudo por minha conta. Vejo-a muito conectada à experiência, mas não a vejo gozar.
Aproximo-me para tocá-la.
Ela me para.
Olho para ela.
Ela me diz: “ Fica tranquilo, eu não consigo gozar com um homem. Só gozo sozinha, me tocando como só eu sei fazer“.
Olho para ela.
Sorrio de forma diabólica.
Levanto-me da cama.
Pego um estojo preto.
Abro-o.
Tiro um plug anal em forma de rabo de coelho e um estimulador de mamilos, que descobri ser fenomenal também como vibrador.
Ela me olha assustada.
Olho para ela de forma tranquilizadora.
Ela faz sinal de não com a cabeça.
Sorrio para ela.
Faço um sinal de sim com a cabeça.
Ela sorri.
Faz sinal de não de novo, mas menos convencida.
Eu ergo as sobrancelhas e cerro o olhar, sorrindo de modo malicioso.
Ela sorri e faz sinal de sim.
Toda essa comunicação silenciosa parece saída de um filme de Sergio Leone.
Jogo-me na cama e recomeçamos.
A tripla estimulação simultânea combinada de penetração, plug anal e clitóris faz com que ela goze em pouco menos de um minuto. Eu ancoro a sensação pressionando um ponto específico atrás da orelha direita, para que seja fácil para ela gozar novamente no futuro com um simples toque.
Ela termina de gemer. Minha sobrancelha direita se levanta. Sorrio satisfeito e recomeço a bombear para gozar também.
Ela me dirá: “Pensa que até dois anos atrás eu estava convencida de que o orgasmo feminino era uma lenda urbana. Depois descobri como me tocar. Tu és o primeiro homem que me fez gozar”. Mas que tipo de gente essas mulheres frequentam!

Vez após vez, a sintonia sexual aumenta. Depois de trocarmos exames, decidimos fazer sem camisinha.
Gozo dentro regularmente… Afinal, as terapias de biohacking que faço têm o agradável efeito colateral de me tornar momentaneamente estéril. Na prática, sou um homem que toma pílula. O pau está feliz. Eu estou feliz. Ela está feliz.
Tudo isso influencia o nível de conexão, que se torna cada vez mais intenso.
Passamos os dias nos mimando, como um casal. Recebo muito amor. Ela parece estar particularmente envolvida. É muito atenta: basta dizer uma coisa uma vez e ela guarda na mente. De manhã, traz o café na cama, posiciona-se exatamente como eu disse e faz o boquete de bom dia como eu gosto. Até dou tarefas para ela sobre a viagem: encontrar o que ver, o que fazer, o que comer. E ela me leva a lugares super legais.
Sinceramente, não estou acostumado com tanto luxo. Como estou sempre com supergatas malucas, convencidas de que são grandes princesas só porque qualquer homem mataria para estar com elas, passo a maior parte do tempo agindo como mordomo. Por uma vez, me sinto o Batman. E é maravilhoso, por uma vez, não ser o Alfred.

Xmas Lady é de poucas palavras. Mas incrivelmente terna. Em termos de carinho, é a minha versão feminina. Grande parte dos nossos diálogos passa pelas nossas mãos, através do contato físico. Adoro aquele bumbum dela, macio e duro ao mesmo tempo, e não perco a oportunidade de tocá-lo de todas as formas possíveis. Ela é esquiva e tímida em público, então me divirto deixando-a um pouco embaraçada, dentro dos limites do que ela pode suportar sem ficar desconfortável.

Passamos a noite de Réveillon no Sugar, um rooftop fashioníssimo de Miami com estilo balinês, situado no quadragésimo andar de um arranha-céu. Entre as plantas, surgem personagens peculiares, bailarinas vestidas de Cleópatra e um cara com uma corrente de cadeado de moto no pescoço (vai que alguém o rouba!).
No segundo Espresso Martini, a Xmas Lady se solta. Torna-se super loquaz; seus olhos hipercomunicam. A certa altura, consigo completar as frases que ela vai dizer e ler sua mente. Ela para um momento para me olhar e eu entendo exatamente o que ela está pensando. Sorrio e digo “Ei , mas o que estás a pensar! Achas que isso é hora!” Ela cora, embaraçada e surpresa, dizendo que eu certamente não posso ler sua mente. Aproximo-me do seu ouvido e sussurro: “Estavas pensando: eu te amo.” Ela me olha com os olhos arregalados, super embaraçada, baixa o olhar resmungando algo em protesto.
A conexão é palpável. Dançamos.
Como sabem, sempre brinco dizendo que sou um bailarino emprestado aos negócios e que entre mim e Roberto Bolle há apenas uma diferença: a malha colada. Não porque eu seja particularmente bom na dança (mas também não sou tão ruim, hein!), mas porque quando danço me sinto totalmente eu mesmo, capaz de expressar minha natureza. Sinto-me feliz, em comunhão com a criação, profundamente macho. Enfim, sou uma mãe natureza em versão sugar daddy.
Dançar com ela é lindo: a conexão é máxima e, sem dúvida, somos os melhores dançarinos de todo o rooftop.
E quando eu lhe perguntar — no final da viagem — qual foi o momento mais bonito, ela dirá: “Dançar contigo”. Voltamos para casa, ela desmaiada no Uber. Eu publico no Instagram uma mensagem à nação onde desejo a toda a criação um 2026 perfeito e belo como esta minha noite de Réveillon.

O primeiro encontro

Os dias passam e várias vezes me pego olhando para ela e pensando nos motivos pelos quais algo tão bonito não poderá durar: estamos longe, ainda não estou pronto para um relacionamento, sinto-me como uma garrafa abandonada no asfalto, vazia, com seu líquido precioso já escorrido pelo chão. De vez em quando penso que estou preso em um ciclo adolescente, que talvez devesse tomar jeito e ter um filho. Mas, pontualmente, todas as vezes sinto forte a felicidade desta nova vida livre, de descoberta, de exploração.
Desta vez é ela quem lê minha mente e me faz uma proposta que é realmente difícil de recusar:
“Se ficares comigo, podes continuar vendo outras“
Eu arregalo os olhos, com a típica expressão de “bom demais para ser verdade”.
Ela insiste: “ Mas sim: se cuidares de mim, se me tratares como a tua prioridade, podes também comer outras por aí. No fim das contas és homem, é normal e justo que seja assim.
Aliás, eu adoraria ter uma sister wife!“.

“uma sister-o quê?”, pergunto.

“Sim, uma sister wife. Significa que tu tens um filho comigo e um também com outra. E talvez vivamos todos na mesma família. Assim tenho uma amiga com quem compartilhar a experiência!”.

Ah, Satanás, tentador em corpo de anjo!
Ah, língua de cobra persuasor de um coração externamente de pedra, mas internamente tenro como um filé malpassado.
Ah, mulher esperta e inteligente que joga a isca sabendo que o peixe não pode resistir!
Ah, fogo intenso e ofuscante que atrai maleficamente a pobre mariposa e a condena ao seu destino!

Vejo-me como protagonista da série Mormon Life, na poltrona com roupão de seda estilo Hugh Hefner, sentado no meio de um farto harém de esposas lindas e rebolantes, que arrumam a lingerie umas das outras.
Vejo meus pais finalmente avós, felizes, com tantos netinhos loiros saltitando aqui e ali, cantando como é bela a Magnifico Life.
Já projeto o complexo esquema de trusts internacionais para garantir à minha progênie a posse do meu patrimônio sem passar pelos impostos de sucessão.
Enfim, tudo o que um homem pode desejar: gatas, amor e isenções fiscais!

Uma voz sábia na minha mente tenta destruir meu sonho: “não pode ser verdade! Cuidado! Todas dizem isso! Fazem como a tua ex-mulher, que de dia assinou o contrato onde te autorizava a pular a cerca e depois de noite o rasgou!” (história real, aliás).
“Chama os teus amigos, deixa que eles te impeçam!”.
Mas eu já sei:
– se eu ligar para a Lella, ela vai me dizer que é um sonho adolescente.
– se eu ligar para a Elena, ela vai me dizer que isso nunca vai funcionar.
– se eu ligar para o Masino, ele vai dizer que depois vou ter que sustentar todas e gastar dinheiro demais.

Quando a neve derrete

Decido guardar o sonho para mim e não ligar para ninguém.
Deixem-me aproveitar este momento de felicidade. Deixem que o meu pau sonhe em regar de felicidade — e com o meu sêmen — um mundo de outra forma árido. Eu mereci.

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