Rua estreita à sombra do Duomo de Milão. Dia monótono e chuvoso: céu cinzento e incerto, como o meu humor. Estou estacionando minha scooter de três rodas e dou de cara com ela: Piccolina.
O coração dá um salto ao reconhecê-la. Rosto de menina inocente; o delineador sexy de sempre que alonga os olhos, só para não parecer menor de idade (ela tem 21 anos, mas parece menos). Veste um casaco de pele sintética, de onde brotam suas pernas longas e magras, sensuais, cobertas apenas por meia-calça. Meu Deus, como ela é linda!
Mas… está de braço dado com um homem de uns sessenta anos que fala com ela em inglês, olhando insistentemente nos seus olhos, em voz alta. Ela, por outro lado, olha para mim: olhos arregalados, expressão constrangida. Entendo telepaticamente que ela está me dizendo: «finge que não viu nada, finge que não me conhece».
Eu obedeço.
Eles passam por mim enquanto estaciono a moto.
Após alguns passos, eles se despedem.
Ele continua falando enquanto se afasta.
Ela, receosa, vira-se.
Vem ao meu encontro.
Passa por mim.
Enfia-se em um recuo que a esconde da vista do cara e, com os olhos, me pede para alcançá-la.
Eu a alcanço.
Estou surpreso: tínhamos combinado de nos encontrar para tomar café da manhã. Meu olhar pergunta por que ela está com um homem.
Diz-me, a rir, tímida e espantada: «Mas o que é que sabes? Estava a vir aqui ter contigo quando este tipo me para e começa a falar comigo em inglês.
Ele me diz que é grego, que está aqui de passagem e que me acha muito atraente. Gostaria de sair comigo. Convida-me para beber algo juntos esta noite.
Sabes que eu tenho dificuldade em dizer não, especialmente em inglês». Os seus olhos dizem: «não me julgues, não sou uma vadia».
A minha ex de longa data também usava sempre essa desculpa do «tenho dificuldade em dizer não, sou educada» sempre que aceitava cúmplice as piores atenções luxuriosas dos piores homens nos piores bares da Caracas milanesa. Mulheres, odeio-vos. Não digo nada, pelo menos não em voz alta: digo-o telepaticamente, porque sei que ela me ouve.
Continua: «Mas imagina que me tirou o telemóvel das mãos, escreveu o número dele, fez uma chamada perdida, adicionou-se no meu Instagram, seguiu-me. Tudo isto enquanto continuava a falar comigo. Até me levou aqui perto para me mostrar onde fica o hotel dele, assim esta noite não me engano!».
Telepaticamente expresso condescendência e desapontamento por ela ser tão influenciável, mas em voz alta encerro o assunto: não é da minha conta. Faço menção de beijá-la no rosto; ela responde com movimentos amplos, como para afastar qualquer risco de ser beijada nos lábios e colocar — satisfeita — distância. Telepaticamente ela me diz: «Não sou mais tua, bitch».
Vamos ao Rabbit Hole, um lugarzinho fofo com o tema de Alice no País das Maravilhas, um dos favoritos dela, onde já tínhamos ido quando “estávamos juntos”. As paredes são cobertas de livros mágicos, voadores, com o texto original do conto. A cartola gigante do Chapeleiro Maluco está suspensa no teto, junto com xícaras e colheres. Por toda parte, as garçonetes estão vestidas como Alice e os outros personagens do romance. Uma multidão de crianças gritando comemora aniversários. É o cenário ideal para a Piccolina, uma carrasca hitlerista criada à base de Disney e romantismo.
O lugar é exatamente como imaginas: o Chapeleiro Maluco pendurado no teto entre xícaras e colheres voadoras, as garçonetes vestidas como personagens de Carroll, e uma multidão de crianças gritando celebrando aniversários em um caos de conto de fadas. No meio de tudo isso, Piccolina senta-se composta, perfeitamente à vontade — uma carrasca hitlerista criada pela Disney que finalmente encontrou seu habitat natural.
No Rabbit Hole: conversa em dois níveis
A gente se senta e começa uma conversa em dois níveis.
O primeiro nível é o das palavras, daquilo que é expresso em voz alta.
O segundo é o telepático, que vou reproduzir aqui a vermelho.
Eu: «Então, como estás?»
eu: «Deus, como tenho saudades tuas! Emociona-me voltar a ver-te»
Ela: «Estouum pouco preocupada com estes meus problemas de saúde» e conta-me com pormenor (omito por privacidade).
Ela: «Como és bonito, idiota!»
Eu: «Bonito esse casaco de pelo, pareces a Deusa Francesa. É um presente?»
Eu: «Mas então ficaste com alguém? Quem é esse tipo?»
Ela: «Sim».
Ela: «Percebi o que queres saber. Estou embaraçada».
Eu: «Do teu homem?»
eu: «Sem histórias, vamos jogar às cartas descobertas»
Ela: «O presente é da minha família. Mas sim, estou a sair seriamente com um homem. Ainda não estamos juntos, mas somos exclusivos: não fazemos sexo com outros».
Ela: «Vês o que perdeste, idiota? Olha como sou bonita. Achavas que ia esperar por ti?» «Escolheste as vadias e ficas com as vadias. Não uma flor como eu.»
Eu: «Mas imagina se este só vai para a cama contigo. Deve ser casado. Ele é pior do que eu, com certeza; está só a brincar contigo. Porque é que sou sempre tão sincero e transparente com as mulheres? Não posso iludí-las como todos fazem?»
Os meus olhos estão velados; o meu coração está triste. Na minha mente é tudo “Sliding Doors”: passam diante dos meus olhos as imagens da vida alternativa que eu teria tido se estivesse com ela. E todos os motivos — bons — pelos quais decidi não fazer isso.
Eu: «Ehm… e então por que você está no Seeking?»
Ela: «Ops, me pegou.»
Ela: «Ehm… bem, ainda não estamos juntos…. Precisamos entender… Nós dois podemos ver outras pessoas, sem fazer nada. Talvez eu encontre alguém de quem goste ainda mais.»
Eu: «…»
Eu: «Tá, sei» e olho para ela com aquele olhar de quem já viu de tudo.
Ela, ainda mais embaraçada: «E depois… mesmo que este homem me esteja a ajudar economicamente a pagar os tratamentos e esteja a pagar milhares de euros… o dinheiro não chega, tenho de fazer mais exames. Estou no Seeking por isso».
Ela: «O que queres? De alguma forma tenho de me arranjar. Tu não te quiseste cuidar de mim. Preferiste as vadias.»
Eu: «Percebi. Mas disseste que não vais com mais ninguém.»
Eu: «Compreendo-te. Não te julgo. Mas não faças a moralista quando falas da minha vida.»
Ela: «Sim, sim: eu tenho relações apenas com o homem com quem estou a sair. Estes homens do Seeking fazem-me presentes enquanto me cortejam, mas não faço nada com eles.»
Ela: «São uns falhados, trato-os como merecem.»
Eu: «Percebes que é uma fraude? Seria mais ético ir para a cama com eles, pelo menos.»
eu: «Ela é inteligente, Piccolina. Vai longe, terá sucesso na vida.»
Ela: «Não, por quê? Eles querem me usar, me levar para a cama. E eu, em vez disso, uso eles, ganhando presentes sem dar nada em troca.»
Eu: «Ir para a cama não deveria ser “usar-se”, mas fazer algo que ambos gostem. O site é para relacionamentos de benefício mútuo.»
Ela me sorri sem jeito.
Eu: «Ok, pronto: no fim cada um faz como pode.»
Eu: «Gosto de ti. Como gostaria de cuidar de ti e ajudar-te! Mas tu consideras-me um monstro polígamo e não me queres. E — em nome da tua monogamia ideal — acabas por usar os homens. Não quero ser mais um palerma que usas.»
Peço um Earl Grey, quente (como Jean-Luc Picard). Ela pede um chá doce e especial. Uns biscoitos.
Cruzo os braços, apoio a cabeça na parede à minha esquerda e olho para ela. Ela mexe no telemóvel, colocando uma distância comigo, como que a reforçar: «já não és importante para mim».
Sliding Doors: o fim de um relacionamento
Passaram meses desde o nosso último encontro. Mandei-a passear, irritado (numa altura em que ela, dentro de si, já tinha decidido seguir em frente). No entanto, dói-me o peito. Os meus sentimentos por ela ainda estão presentes. Estendo-lhe a mão, esperando que ponha a dela na minha. Olha para mim como que a dizer: o que queres? Já não sou tua. Retiro-a.
Eu: «Não acreditava, mas… ver-te desperta sentimentos em mim. O que sentes tu?»
Eu: «Terei feito bem em não ficar com ela?»
Ela: «Bem, mas tu apaixonas-te por todas! Tu não sabes o que é o amor verdadeiro. Eu não sinto nada por ti. Segui em frente. Já não sinto emoções. Ok, gosto de ti, sei que és uma boa pessoa, mas sofri demasiado. Não te culpo: simplesmente queremos coisas diferentes. Como me disse o Manuel*, não é culpa de ninguém se tu gostas de massa e eu de arroz. Simplesmente não podemos estar juntos. Mas podemos continuar amigos.»
Manuel é o psicólogo, meu amigo, a quem a confiei quando ela estava mal.
Gostaria de saber o que pensa, mas estou emocionalmente demasiado envolvido para a ler por dentro. Suas palavras são duras, mas seu rosto está constrangido: daquele constrangimento fascinado e cheio de desejo que sentiu na primeira vez que me viu. Não sou indiferente para ela, longe disso. Finalmente a decifro:
«Nunca vou te dizer e nunca vou admitir. Mas eu gosto de ti, porra, como eu gosto de ti!»
Ela: «Sabe, desde que paramos de nos ver, eu floresci. Me concentrei nos estudos, fiz provas, me sinto melhor, me respeito e me cuido mais.»
Ela: «Admira o que perdeste, babaca! Por que não me quiseste? Éramos perfeitos juntos! E caramba, como ainda gosto de ti! E, sim, sinto tua falta.»
Meu olhar se nubla de resignação. Por que quis reencontrá-la? Talvez esperasse poder, de alguma forma, voltar a frequentar sua vida. Fica evidente que não faria bem a nenhum dos dois. Sinto meu coração cair, pesado, como em um poço, cinzento, infinito.
Ela: «Mas podemos ser amigos.»
Eu: «Piccolina, não podemos ser amigos. Sinto algo por ti: se não pode haver nada entre nós, é melhor não nos vermos mais. Esta será provavelmente a última vez que nos veremos.»
Não consigo ler o que ela está pensando, mas vejo que ela concorda.
Ela está satisfeita em ver que me importo tanto com ela. Eu deveria ter mostrado frieza e indiferença, e ela — conhecendo-a — morreria por mim! Mas não por interesse: por ego, pelos seus bloqueios. Ela foi atrás dos piores monstros.
Sei-o bem, mas decidi fazer o contrário: mostrar-lhe quanto me importo com ela, para que seja fácil para ela deixar-me ir. Piccolina, este é o meu último presente para ti.
Eu: «Um dia, quando a tua última ilusão tiver caído, conseguirás ver a vida não como um conto de fadas da Disney, mas pelo que ela é: um belo abismo. Nesse dia, lembrar-te-ás de mim, de nós. E vais procurar-me, esperando que eu ainda possa estar lá para ti e que possa finalmente apaixonar-me exclusivamente por ti. Mas quem sabe com quem eu estarei!»
Eu: «Bem, talvez quando fizeres 24 anos eu te procure de novo.»
A mesa ao lado da nossa está cheia de macaquinhos gritando, usualmente denominados “crianças”. Pulam alegremente, comemorando um aniversário. Têm na cabeça tiaras com orelhas de coelho.
Ela: «Que giras estas orelhas! Pede ao proprietário para me dar um par também a mim», ordena.
Sorrio: é mesmo a Pequenina. Chamo a empregada; vem o proprietário. Ofereço-me para comprar estas belas orelhas de coelho; ele, gentilmente, decide oferecê-las com generosidade siciliana. O proprietário é de facto de Palermo e mudou-se para Milão precisamente para abrir este local. O sotaque siciliano e este momento de generosidade senhorial reconfortam-me: é como uma carícia neste momento de namorados que pagam por tudo, sugar daddies e putanheiros.
O último adeus à Piccolina
É hora de ir. Piccolina é esperada para um almoço aqui perto, com mais um aspirante a sugar daddy para quem ela vai fazer charme. Eu, por outro lado, sou esperado no meu sofá: daqui a duas horas tenho um encontro com uma modelo russa estranhamente simpática, sorridente e gentil (descobrirei que ela nasceu e cresceu na Itália, na verdade).
Saímos.
Aproximo-me para o último beijo ou para o último abraço. Ela mantém a distância, sorri e vai-se embora satisfeita por ter dado a última palavra.
Vejo-a afastar-se no seu casaco de pelo, ficando cada vez mais pequena, até desaparecer, engolida pela sua vida que continua sem mim.
Considerações: amor masculino vs. amor feminino
Até poucas semanas atrás, Piccolina se torturava por mim: mil cenas, jogou fora a fantasia de Ninfeta, esvaziou suas maquiagens debaixo d’água; choros diversos.
Hoje Piccolina afirma que sou totalmente indiferente para ela, que não sente mais nada por mim. Sim, ela gosta de mim, mas não sente nenhuma emoção ao me ver. Ela me arquivou. Não por acaso, após o encontro, ela sumiu.
Isto reforça cada vez mais a minha convicção sobre a grande diferença entre o amor feminino e o masculino.
O amor feminino é poderoso mas… condicionado. As mulheres amam-te não por quem és, mas pelo papel que podes ter no projeto delas. Querem um marido, um amante, alguém que lhes resolva os problemas práticos e existenciais. O homem é apenas um meio, um instrumento para o projeto delas. Se já não serve ou se encontram um com características melhores, adeus! O amor dissolve-se como um gelado ao sol de agosto da Sicília. É uma relação mais parecida com a de um empregador com os seus empregados: fazes parte da família, amamos-te, gostamos de ti, mas… se já não serves, despedes-te.
O amor masculinoé mais romântico e desinteressado, mais parecido com uma doença do que com um projeto racional. E só uma doença te pode levar a pôr a outra pessoa à tua frente, a resolver-lhe todos os problemas, a cuidar dela (porque, inútil escondermo-nos atrás de um dedo: o dinheiro do homem é dinheiro de ambos, o da mulher é dinheiro só da mulher). Os homens de valor médio trocam tudo isto pelo sexo, porque não têm forma de o obter facilmente de outra maneira. Para os homens de alto valor, o sexo é uma commodity: algo fácil de obter, que não justifica a troca pela liberdade.
Se ao homem de valor fosse permitido pelo menos andar por aí, a equação teria maior equilíbrio. Em vez disso, o modelo monogâmico tradicional torna para um homem de valor realmente desfavorável estar em casal. E por isso o homem, mais cedo ou mais tarde, vai-se embora e a mulher fica sozinha e acaba por ter de se contentar com o palerma da vez.
Claramente estas são generalizações e podem existir exceções e casos particulares. Um homem com um desejo particular de paternidade, por exemplo, poderia procurar uma boa esposa para os seus filhos. E não nego que na primeira parte da minha carreira, o meu negócio e a minha carreira beneficiaram muito do facto de eu estar casado com uma mulher “de baixa manutenção emocional” e por isso poder desinteressar-me de mulheres, emoções e problemas de casal. Isto deu-me muito tempo e muita serenidade para estudar, trabalhar arduamente e trabalhar nas fundações do meu negócio. Mas, hoje, que vantagem obteria em namorar?
O romantismo é masculino.
O cálculo e o projeto é feminino.
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