Esta noite aconteceu-me uma coisa estranha.
Conheci uma rapariga… e estava tenso.
Enquanto falava com ela, estava tenso.
Enquanto fodíamos, estava tenso (bom, neste caso… melhor!) :).
E é estranho, há uma vida que não me sentia tenso durante um encontro.
Todas me dizem: «Como és tranquilo, seguro, dono de ti». Todas.
E desta vez, em vez disso… estava tenso, já te disse!
Porquê?
Ela é bonita, mas não a mais bonita com quem já estive.
Ela é terna, mas não a mais terna.
Ela é forte, mas — nem é preciso dizer — não a mais forte.
Até cozinhei durante uma hora, antes mesmo de a ter conhecido. O que é paradoxal, porque ela… é uma rapariga do Seeking. Uma sugar baby. Sou eu que tenho de ser convencido, sou eu o comprador, não é?
Um amigo meu diz que é um pouco como lavar o cabelo antes de ir ao cabeleireiro, para fazer boa figura… não faz sentido. Tu o que achas? Escreve nos comentários, ilumina-me!
De Caçador a… Presa
Esta rapariga enfeitiçou-me desde as primeiras mensagens.
Confiante, começo com os meus admiráveis poderes divinatórios:
A primeira habilidade de uma sugar baby é ser líquida, tomando a forma do recipiente que tem à frente. Deve saber ler as pessoas, extrair todas as informações possíveis do perfil e dos poucos inputs disponíveis. Ela responde com a frase perfeita para despertar o meu interesse:
Esclareço o que procuro:
Ela é esperta e sabe como colocar a questão:
Sem dúvida tem cérebro: sabe como se está no mundo. Esta é sem dúvida a mais inteligente que já conheci. Gosto.
Sugar Therapy
Decido então continuar a minha experimentação no seeking.com.
A Deusa Francesa ensinou-me que até a mais gira das sugar babies é uma rapariga como as outras, embora escondida por uma máscara mais brilhante. Graças à Chica Venezuelana, descobri que pagar não é nada de especial: não aparece o diabo, não sentes cheiro a enxofre… mas também percebi que não me interessam as coisas de uma noite, ainda mais se forem pagas (em slang milanês moderno: PPM ONS, Pay Per Meet One Night Stand).
Agora quero perceber se sou capaz de manter uma relação continuada, apesar da componente económica.
Sabes, sempre tive medo de ser usado pelo meu dinheiro. O remédio para eliminar o dinheiro da equação é uma relação que tenha uma componente transacional. Uma cura homeopática, diria: se conseguir aguentar esta situação no limite, serei capaz também de me aproximar da forma mais equilibrada possível de um cenário tradicional.
E vamos aplicá-lo, então, este método científico!
Vamos experimentar.
Vamos pegar nesta bela brasileira de 20 anos, de rabo perfeito, e vamos sacrificar-nos generosamente pela Ciência!
Senhoras e senhores, apresento-vos…
A CAÇADORA DA AMAZÓNIA
179 cm de altura, ainda mais esguia pelo inevitável salto, A Caçadora da Amazónia tira elegantemente os sapatos ao entrar em minha casa.
Desabotoa o casaco e o blazer duas medidas maiores («Desde pequena preferi as roupas enormes, fazem-me sentir protegida»), revelando um físico de modelo: magra, filiforme, extremamente elegante.
É interessante como os gostos evoluem com base nas pessoas que frequentas. Algumas coisas permanecem inalteradas, outras mudam completamente. Sempre venerei o rabo feminino: isto nunca mudou, nem agora. Sobre o peito, no entanto, tive uma mudança total de linha depois de conhecer a Americaninha. Passei de raparigas fartas a mulheres totalmente sem peito, muito em estilo “rapariguinha”, de preferência musculadas e flexíveis.
E de facto a Caçadora esqueceu o peito em casa: isto — estranhamente — agradou-me. A ausência de curvas confere-lhe um ar hierático, transcendente, que é imediatamente varrido pelo sorriso terno e encantador de uma mulher criança.
Guardo as pesadas peças de roupa no armário dos hóspedes e espreito-a enquanto, sinuosa, explora o meu loft, agitando para a direita e para a esquerda a sua montanha de caracóis brasileiros para melhor admirar o ambiente.
«Muito elegante este quadro» afirma, para se dar ares.
«É em verniz flúor, devias vê-lo iluminado pela luz negra» respondo.
E por um instante penso que a expressão “luz negra” é como ela, um oxímoro: criança e mulher, sofisticada e simples, exótica e familiar. Talvez seja isto que me impressionou. Além do rabo, maravilhoso, de que não creio ter ainda falado o suficiente.
Estou um pouco embaraçado, mas não escondo, pelo contrário: reforço-o com um olhar sincero. Com uma mão mexo o refogado, com a outra abro o vinho, tentando não deixar a rolha cair na frigideira. Visto o meu mais clássico sorriso de motherfucker e estudo o seu rosto.
«Tens um corte de olhos particularíssimo, tens origens orientais?»
«Não, descendo dos Incas» responde-me, iluminando-se… tanto quanto pode iluminar-se ainda mais uma pele lunar.
Aproximo-me para registar mentalmente a cor dos olhos e estudar bem os seus traços.
«A minha avó era Índios, cresci na Amazónia».
E enquanto chilreia feliz sobre como adorava caçar na floresta em criança, reflito sobre como são extraordinários os nossos tempos: duas pessoas nascidas nos antípodas do globo, com um passado totalmente diferente, encontram-se diante de um cálice de vinho. Na realidade, diante de uma frigideira de refogado, visto que estava a preparar a abóbora para o risoto. Ah, o refogado!
E enquanto admiro os seus olhos doces, beijo os seus lábios… são amargos. A rainha dos contrastes desdobra elegante o seu fascínio.
a língua universal de Antonino
Jantamos, conversamos, rimos.
Pergunto-lhe que arrangement desejava. Ignora a pergunta.
Rimos, conversamos, jantamos.
Reforço que seria justo abordar o tema “dinheiro”.
«Depois discutimos. Li o blog… sei que para ti é difícil».
Conversamos, rimos e… não, chega de jantar, o risoto acabou.
«Sinto frio, vamos aquecer-nos à lareira» digo-lhe, indicando o Fogo falso da Apple TV.
«És um aldrabão!» responde-me a rir, enquanto a deixo cair no meu sofá, com os caracóis dançantes e vivos.
E repete-mo várias vezes, enquanto fodemos, rimos e nos conhecemos; não necessariamente por esta ordem.
Duas coisas adoro nela: quando sorri, ilumina-se.
Quando goza, os seus olhos incas semicerram-se, na expressão mais sexy alguma vez vista.
«Tens olhos de mel» diz ela para mim.
Mas são os seus olhos que se refletem nos meus, tornando-os tão doces.
Move-se bem.
Muitas mulheres vão no automático, repetindo mais ou menos sempre os mesmos gestos. Muda o ator, mas o guião é o mesmo.
Outras deixam que seja o homem a fazer de realizador.
Ela, no entanto, sabe quando conduzir e quando deixar-se conduzir.
Até me deu duas bofetadas, às quais respondi à Cannavacciolo (Dollroxy, esta é para ti! Desgraçada, sei que me lês!).
Propõe-me um threesome com a namorada dela.
«Mas ela só gosta de mulheres: podes tocar-lhe, mas não foder com ela». O que me parece uma grande limitação à fantasia, por isso agradeço e declino.
Conta-me como aos 20 anos já é divorciada, como deixou o Brasil por amor, como o amor ruiu pelos problemas pessoais dele. “Cresceu depressa”, penso.
Estamos no limite do recolher obrigatório. Tem de ir. A noite voou.
Acaricio-lhe o rosto e digo-lhe «Então?».
Ela sorri-me e diz:
«Fizeste-me sentir cortejada.
Não quero nada».
E vai-se embora, com as suas roupas duas medidas maiores e o seu ar exótico.
Beijo-a, tentando proteger da amargura o sabor doce e selvagem que me tinha, anteriormente, deixado na boca.
Este post também está disponível em:
Italiano 
English 
Русский 
Español
