25 декабря, самый разгар Рождества. На улице идет снег. Выглядываю в окно: вижу, как пожарная машина несется по заснеженной дороге. «Деды Морозы» разных рас крутят педали рикш с цветным неоном, перевозя пары туристов. На тротуаре темнокожий бездомный пинает снег, смеясь, крича и ругаясь на что-то, чего я не слышу. Он скрывается за углом, за ларьком продавца хот-догов, с которым я подружился на...





